"Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia"
(W,S)
Instante
(Wislawa Szymborska)
25 Igitur/poesía
Wislawa Szymborska nació en el 2 de julio de 1.923 en Prowent-Bnin, hoy parte de Kornik, cerca de Poznan. Desde 1932 vive en Cracovia. Durante la guerra siguió cursos clandestinos de literatura polaca y sociología en la Universidad Jagielona, mientras trabajaba como empleada de correos. Debutó como poeta en 1945 con el poema Busco palabra. En España, y a raíz de la obtención del premio Nobel de Literatura en 1.996, se publica una antología de su poesía “Paisaje con grano de arena”.
“Instante” de WISLAWA SZIMBORSKA es su último poemario, el primero desde que obtuvo el Premio Nobel.
Desde la intimidad y esperando a la muerte nos habla del Tiempo, de la Vida, como instantes de su cuaderno. Plasma su realidad humana, la que le ha tocado vivir, con sus aspectos dramáticos y cómicos.
Describe lo cotidiano haciendo de ello una revisión de valores, valores tan al parecer desusados en nuestro mundo, (nada ni nadie parecen ya tener valor...a menudo…).
Una poesía para mí con mayúsculas, libre de afectación, clara, concisa, irónica e incisiva. Versos cortos con un léxico común, con un corte clásico. No necesita ni la ideología ni la retórica: en ella y en su obra habita la poesía de verdad, la única a la que deberíamos darle este nombre. Una enumeración de verdades. Como un monólogo interior que sale al exterior buscando un interlocutor, te hace sentirte en dialogo con ella misma ante sus preguntas. Casi al final de su vida y sin embargo sigue expresando “el no saber”, y “el instante”, como algo que nos gustaría que durase aún más.
Un poema muy significativo de esta poeta polaca, por ejemplo, se burla del descubrimiento un tanto inútil de una nueva estrella que, sin embargo, es vista “entre un pedazo de la nube y la última ramita del árbol de acacia”. Otro más describe la “Presentación de un libro”: de 12 personas del público, 6 habían entrado para refugiarse de la lluvia y 6 eran parientes del autor; uno de los 12, sin embargo, es un anciano dormido que sueña con un pastel de ciruelas horneado por su difunta esposa y esta imagen lírica se sobrepone al desinterés que rodea al trabajo que realiza un poeta.
No cae en la facilidad de lo efímero, ni en el pesimismo, ni en la tristeza, rescata todo ello con una Fe militante en el alma. La vida no está llena de verdades absolutas, cada uno llevamos nuestro traje de piel (el que nos corresponda), pero podríamos llevar otro cualquiera. La Bondad a veces está manchada y la Belleza no siempre es perfecta, tenemos Dudas (y benditas ellas…). Caemos y nos recuperamos, no siempre se siente uno como una nube, ellas están pero pasan... y pediría para nosotros que nunca pasemos de lo importante.
Si buscáis una obra grandilocuente, este cuaderno os decepcionará. Si buscáis un trocito de alma y colores cotidianos pero en su estado puro…Szymborska os subirá un peldaño más arriba de las escaleras que suben al cielo. Mientras lo leáis como ella dice en un poema “Reinará el Instante”,” uno de esos terrenales instantes a los que se pide que duren”. Y en él aparecerá el alma...Está vez no andará perdida.
Una del Montón
Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.
Otros antepasados
podían haber sido los míos.
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.
En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Trajes de gaviota, de araña, de ratón de monte.
Cada uno hecho a medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.
Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.
Alguien mucho menos feliz,
críado por un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo el cristal de un microscopio.
Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.
Hierba arrodillada
por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella
que para otros brilla.
¿ Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?
¿ Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?
El destino, hasta ahora,
ha sido bénevolo conmigo.
Pudo no haberme sido dado
recordar los buenos momentos.
Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.
Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien completramente diferente.
El Cantante Mudo por Jesús Zomeño 1995
Dibujo Ina
