inaesperados

Así empecé y así termina trainsofdreams.... Gracias F.G

2008-12-15T15:45:00.000-08:00

"La vida no está llena de verdades absolutas, cada uno llevamos nuestro traje de piel (el que nos corresponda), pero podríamos llevar otro cualquiera. La Bondad a veces está manchada y la Belleza no siempre es perfecta, tenemos Dudas (y benditas ellas…)."

TREN DE SUEÑOS
(alma del sur)

A veces tengo los ojos abiertos
A la hora en que los inocentes duermen
Y algunos que ya cruzaron la frontera
Sueñan que son perseguidos
Aunque no recuerden por qué
Y está cansado el cuerpo y tu mente
Y hay humo en los pulmones
Y sangre en el estribo del vagón de madera
Que da cobijo al vientre sin reserva
Donde más bella es la piel

Alma del sur
Apuntando norte
Dama sureña que subes al último tren
Que se mueve cuando cae la tarde
Y en tu sueño la nieve
Se posa a tus pies

No todos los días puedes subir
La montaña que eres
Pero no por eso dejas de mirar
A lo más alto
Donde los gatos no cantan victoria
Porque mañana es hoy
De otra manera
En silencio estás diciendo lo que hay
Y lo que hay está en silencio
Sin que lo toques es real
El tazón de café, la baranda del tren
El próximo puente, la nube oscura
Que transporta la ternura
Y la luz

Alma del sur
Apuntando norte
Dama sureña que subes al último tren
Que se mueve cuando llega la noche
Y en tu sueño la nieve
Se posa a tus pies

F.G 2005

Si un hombre no hace de alguna manera que sus pensamientos, hechos, palabras, canciones o poemas te demuestren que te ama, es que no te ama realmente ( I.G 2008)

Vincent - Gracias Caminante

2008-12-12T16:30:00.000-08:00

En 1889, durante su estancia en un hospital psiquiátrico, Vincent Van Gogh pintó “De sterrennacht”, también conocido como “La noche estrellada”.

La pequeña habitación estaba pobremente iluminada por una bombilla que pendía desnuda del techo. El hombre estaba sentado en un pequeño taburete dándole la espalda a la puerta. Ante él tenía un caballete sobre el que había un pequeño lienzo en el que trazaba finas espirales de color azul, dejando entre una y otra un cuidadoso espacio en blanco. El viento aullaba en las afueras del sanatorio y aquella era su forma de pintarlo.

Sus espléndidos ojos azules únicamente retiraban la mirada del lienzo cuando tenía que levantarse para observar de nuevo el pequeño paisaje que le ofrecía el ventanuco abarrotado que había en la parte superior de la pared que daba al jardín. Necesitaba del taburete para poder mirar a través de los barrotes y aún así apenas llegaba poniéndose de puntillas para observar aquella magnífica noche que estaba empezando a caer. A lo lejos podía ver un pueblo, o quizá una pequeña ciudad, que se cobijaba bajo la sombra de una iglesia que en primer término dibujaba su silueta. Le resultó extraño, pero ni siquiera el campanario estaba iluminado. Al fondo las montañas parecían cerrarle el paso, como queriéndole indicar que aunque quisiera no podría salir de allí.

Bajó con cuidado del taburete, y se atusó su roja barba. Como buen pelirrojo era hombre de piel lechosa e infinidad de diminutas pecas que se extendían por toda su anatomía. Volvió a tomar la paleta y el pincel, cerró los ojos por un instante y se concentró en recordar lo que acababa de ver. Así, poco a poco se empezaron a dibujar en la parte baja del lienzo las primeras casas, en diferentes tonos azules para remarcar los claros de los oscuros, y con pequeños puntos amarillos en aquellas que supuestamente estaban iluminadas.

Volvió a asomarse por la ventana y entonces lo vio. El cielo ya se había oscurecido por completo y las estrellas habían hecho acto de presencia. Se agarró a los barrotes, hizo un esfuerzo con los brazos para poder subir a pulso a la altura de la ventana y así disfrutar mejor de aquella magnífica noche estrellada que tenía ante sí. Su boca abierta y la expresión de sus ojos hubieran delatado a quien pudiese haberlo visto que aquel hombre estaba extasiado mirando las estrellas, tal cual si hubiese tenido una aparición mariana.

Se quedó allí hasta que empezó a sentir calambres en los brazos y tuvo que dejarse caer. Se sentó en el camastro que había apoyado en una de las paredes. Allí se restregó los bíceps con las manos mientras seguía pensando en que la fortuna lo había acompañado justo aquella tarde. De nuevo se puso ante el caballete y empezó a pintar grandes manchas amarillas con el óleo que representasen las estrellas. Se paró por un momento a observar su obra y consideró que podía estar satisfecho de lo que había hecho.

Poco hay que se pueda pintar cuando estás encerrado en una institución mental y más si, como era el caso, se está aislado del resto. El confinamiento lo estaba volviendo aún más loco. No ver a nadie más que en momentos puntuales del día y estar en un habitáculo de poco más que dos por dos era demasiado incluso para alguien como él. En los primeros días se conformó con hacer bocetos en las servilletas de papel de la comida, hasta que en una de las inspecciones un celador encontró aquel montón de papeles y se los llevó. Se había quedado destrozado, no sabía qué tipo de medidas iban a tomar los médicos al respecto. De memoria se había dibujado a sí mismo en un par de ocasiones, en otra servilleta podía verse un campo de girasoles.

Le sorprendió cuando al día siguiente, junto al médico, llegó un celador cargando con un caballete, una paleta, un juego de pinceles, colores y una serie de pequeños lienzos en blanco. Tuvo una larga conversación al respecto con el médico y ambos llegaron a la conclusión de que no le haría mal alguno el poder dar rienda suelta a sus pasiones artísticas.

Sin embargo, una vez tuvo en su poder todo lo que le facilitaba su creación artística se vio incapaz de darle rienda suelta. Sentía la necesidad de poder salir al aire libre y pintar la naturaleza tal cual se le presentaba, necesitaba sentir el aire golpeándole en la cara, sentía la necesidad de ir bajo un manzano, arrancar una fruta roja, morderla y pintarla allí mismo, sobre la hierba. Pero sabía que aquello todavía no era posible. Sabía también que si acababa aquel lienzo que estaba pintando tendría que esconderlo para que nadie lo viese.

Desde hacía algún tiempo ya, no recordaba cuanto, vivía una vida robada. Había empezado a frecuentar galerías de arte en las que exponían obras de Vincent Van Gogh. Así fue como empezó a interesarse por la vida y obra del artista. Empezó a llenar su casa con todo libro habido y por haber sobre Van Gogh así como con reproducciones de gran calidad de sus cuadros. Se dejó crecer la barba igual que el artista y en un arrebato, para parecerse todavía más a él, había intentado cortarse la oreja. Pero no llegó a conseguirlo, le fallaron las fuerzas. Allí lo encontró su esposa, frente al espejo del lavabo con la navaja tras el lóbulo de la oreja y ésta sangrando. Aquella fue la noche en que lo internaron.

No... si quería que creyesen que estaba curandose, no podría mostrarle a nadie jamás aquella noche estrellada.

Ave Fénix... Gracias FROILIUBA

2008-12-12T16:26:00.000-08:00

Ave Fénix

Se sentía muerta por dentro, sí esa era la palabra, muerta.Su vida era simple, anodina sin más, de mujer dedicada a lo que el resto de sus amigas, la casa, el marido, los hijos… pero ella no podía conformarse con ver cómo pasaban los días, los años sin ninguna variación, se ahogaba. Entonces apareció él, de repente, como una tabla de salvación convirtiendo esa agonía lenta en un sueño.La ilusión de sentirse bella, deseada y admirada renació en su casi yerma feminidad. Hacia años que nadie la miraba así, con deseo, con pasión, con lujuria. No estaba enamorada de él, no; era otra cosa, sabía perfectamente que aquel hombre no era más que un mero trámite en su nueva existencia.Era la vida, la llama que necesitaba para renacer como Ave Fénix, para regresar aunque fuera de forma transitoria a esos maravillosos diecisiete años ya casi olvidados, donde la vida y la pasión, es otra cosa. No sabía cuándo ni cuanto se quemarían sus alas pero…decidió
volar.

UN VIERNES MÁS - Gracias Fonsilleda

2008-12-12T16:20:00.000-08:00

¡Era viernes!.
Pedro estaba terminando su horario laboral y se encontraba demasiado cansado para prolongarlo ni cinco minutos. El estómago, además, comenzaba a despertar del letargo de una frugal digestión.
Levantó la mirada y la pared y puerta acristaladas del despacho, le devolvieron la imagen de sus colegas, secretarios e informáticos, hombres y mujeres, que poco a poco, comenzaban a salir. Alguno le hacía un gesto y, dependiendo del grado de confianza, con más o menos significado.
Marina, abrió la puerta para decirle: me voy corriendo a la peluquería, ¿luego nos vemos no?. Él asintió desganado y forzó una estúpida sonrisa.
Cinco compañeros de universidad habían conseguido montar aquella empresa. Una Asesoría Jurídica que pretendía englobar todas las ramas del Derecho al servicio de la sociedad y que, desde hacía 7 años, progresaba adecuadamente. Sonrió por la tonta calificación mental, recordando las notas de los colegios de sus sobrinos.
Elena, Marina, Anselmo, José y él, eran brillantes, se apoyaban, estudiaban a menudo juntos y habían formado un grupo en el que la profesionalidad y el compañerismo, primaban sobre las ideas o creencias. A veces, incluso, habían compartido fines de semana para discutir y debatir sobre temas profesionales. Así que, cuando decidieron crear la sociedad, una de las cosas que los impulsó, fue precisamente el hecho de que, entre todos, formaban un grupo bien poco homogéneo, en el que cada uno de sus miembros respetaba al opuesto y que, por las distintas especialidades que habían elegido, precisamente por la variedad de gustos o intereses, creían que redundaba en beneficio de la empresa. Tenían el amplio abanico de necesidades y posibilidades, completo.
Las discusiones entre ellos para llegar a acuerdos eran acaloradas, pero habían asumido que, por encima de todo, siempre iba a primar el interés del cliente y éste tomaría la última decisión. Así que, todo era relativamente fácil.
Sin embargo, precisamente esa era para Pedro la parte más dura. Le costaba demasiado esfuerzo ceder o claudicar. Acatar no formaba parte de su personalidad, ni tampoco considerar o aceptar al contrario.
Por otro lado, Anselmo, a raíz de la relación que había comenzado con Marina, le reprochaba y le urgía para que no se portara como era habitual, es decir, llevando el compromiso sólo, hasta el límite de su exclusivo deleite. Ambos se conocían desde niños, por lo que compartían algo más que estudios y trabajo. Era cierto, siempre había sido así y así deseaba continuar su vida; una vez que el sexo no sea el motor, sus relaciones deben terminar. Su satisfacción es lo que debe primar.
Anselmo, le decía una y otra vez que madurara, que ya era hora de que adquiriera algún compromiso y que si no estaba enamorado de Marina que tuviera en cuenta todo lo que habían compartido tantos años... Ya estaba, como su familia, como su madre y sus hermanos. ¿No podían dejarle tranquilo?
Estaba harto, no entendía por qué no podía divertirse y disfrutar de una relación sin adquirir, por fuerza, alguna obligación. Creía que él se lo merecía, trabajaba mucho y sus resultados eran espectaculares, nadie se lo podía negar.
Pedro, ni por un momento reconocía lo que conseguían sus compañeros, no era capaz de considerar que todos eran excelentes profesionales, con más aciertos que errores. Él era mejor, siempre lo había creído así. Y, sí Elena y José habían conseguido terminar en el primer y segundo puesto de su promoción, se debía exclusivamente a que la especialidad de sus compañeros era más fácil, su 7º puesto era mucho más importante, tenía más valor intrínseco.
Excepto él, todos habían ido formado distintos núcleos familiares. Marína, que había salido muy bien parada de un divorcio, estaba libre y él en ese momento tenia su “cuaderno de baile” vacío. Ambos se habían aprovechado primero de esa situación aunque parecía que ella se había enamorado hasta las trancas. Su actitud lo reflejaba y él estaba comenzando a cansarse y a sentirse atado.
Sonrió al recordar el detonante de su cansancio: la extraña, liberada y exótica mujer que había conocido en el bar aquel cercano a los Juzgados. Se habían mirado y la mutua atracción había dado con sus cuerpos en la habitación del hotel más próximo. Comenzaron entonces las mentiras y disculpas. Y hoy habían quedado pero en su casa, lo que significaba que a Marina le tocaría el plantón con la cena preparada.
¡Qué le den!- pensó.
Al final fue el último en salir. Nada había dicho a Marina y no tenía intención ni de buscar disculpa. Rápidamente se fue a su casa que era lo que realmente deseaba.

Más tarde, cuando ya en su casa el móvil no dejaba de sonar, terminó por desconectarlo.

Ella, esa extraña mujer, ya había regresado con su familia y él, satisfecho y relajado después de tres intensísimas horas, se encontraba saliendo de la ducha cuando oyó el timbre de la puerta. Pensó que algo se habría olvidado o, mejor aún, que podría quedarse un rato más. Se enrolló una toalla a la cintura y acudió a abrir la puerta.
La sonrisa se paralizó en su rostro. La mujer que tenía delante era Marina, con una cara a caballo entre la preocupación, la tristeza, el desaliento y la decepción.
No tuvo más remedio que franquearle el paso y cuando, después de un leve beso y un forzado saludo, comenzaba a esbozar una cerril disculpa, ella, con una expresión de total incredulidad, le hizo un gesto.
No, no intentes insultar mi inteligencia. Dime qué sucede. Simplemente.
¡No te pongas nerviosa ni histérica!. No dramatices y déjame hablar, no ocurre nada es que...
Los ojos de Marina comenzaron a desbordar unas lágrimas que encerraban todo el esfuerzo realizado: salón de belleza, recogida de productos elegidos con todo el esmero y previamente encargados en su supermercado de confianza, llegada a casa y todo el ahínco puesto en la preparación de una exquisita cena para dos, rápida ducha para eliminar los aromas de la cocina y rápido pero intenso arreglo personal. Había conseguido que todo estuviera, como otras veces, perfecto. Ahora sólo esperar.

Para entonces Pedro, que seguía empecinado en la explicación estúpida, comenzaba a ponerse nervioso y a ensayar torpemente, una solicitud de perdón dulce y queda.
Finalmente, después de una ardua argumentación en la que humillándose esgrimió el cansancio, que no se había atrevido a decírselo, que se llegó a casa con la intención de descansar un rato e ir, pero se había dormido, que estaba avergonzado, que humildemente apelaba a su conocida indulgencia y generosidad..., poco a poco consiguió comenzar a dulcificar expresión y actitud. Estaba enamorada y estúpidamente, como era normal, se agarraba al clavo que se le mostraba, aunque estuviera ardiendo.
Perdóname cariño, ya sé que debí hablar. No volverá a ocurrir, por favor, no te pongas así.
Pedro, lentamente comenzó a acercarse y a acariciar el triste rostro de Marina que, al segundo intento ya caía rendida en sus brazos.
Mientras comenzaba a besarla con fingida pasión, Pedro pensaba en lo que suponía de atadura esa relación, en que Marina se había convertido en un estorbo, en que seguramente les llevaría a problemas en la empresa, en que ahora tenía otros intereses en los que ella no entraba, que la nueva mujer era verdaderamente estimulante, que con Marina sólo había un final, la boda, que no deseaba tal cosa, que estaba harto de las convenciones sociales, harto de que alguien le insinuara lo que debía o no debía hacer con su vida respecto a las mujeres, e incluso, respecto a algunas decisiones en su profesión, que nadie tenía derechos sobre su persona, que los dulces labios de maría estaban bien, pero ya no estaban de moda, que ahora era otra el objeto de su deseo...
La cabeza le bombardeaba argumentos, todos a su favor, todos para su disfrute, todos en contra de cualquier tipo de lazo, todos en contra de todo lo que no fuera él mismo. Y el corazón bombeaba agravios e impaciencias, egoísmos y egocentrismo, individualidad y voracidad.
Estaba comenzando a perder el control, todos estaban contra él, estaba claro, él sólo quería divertirse, pasarlo bien cómo y cuando le apeteciera. No los necesitaba, en realidad no precisaba de nadie.
La tomó en brazos llevándola hacia el dormitorio y, ya tendidos en la cama, fueron despojándose de sus ropas. Al contemplar la belleza de su desnudez, su deseo creció al tiempo que una cínica sonrisa se adueñaba de su rostro. Se puso sobre ella, posó en el largo y delicado cuello sus manos, lo acarició levemente con morboso placer y comenzó a apretar.

Éramos dos... Gracias Marusa

2008-12-12T16:04:00.000-08:00

Éramos dos entre las tinieblas…aferradas como chicas asustadas la una a la otra, recuerdo que tomaba su mano en la distancia para que supiera que estaba allí, otras yo buscaba su mano para que agarrara la mía…éramos dos que nos acompañábamos por las letras, ¿cuantas noches en vela?; ¿lo recuerdas? yo esperando por aquel, ella tomando mi mano…
Yo me fui al infierno ella se fue a Portugal….como la chica de la canción infantil..
Y no supimos abrir la puerta para ir a jugar…
Hoy somos dos.. yo me convertí en agonía viva, ella en asesina de espacios…
Ahora vamos rompiendo muros, levantando otros, haciendo caminos elle por el norte, yo por el sur…
Toma mi húmedo pañuelo, enjuágate esas lagrimas, ya conocemos este camino, vamos tranquilas, yo ya no tengo miedo, solo charlemos, caminemos sin prisas, cargando nuestro peso. Sabemos que el viento es frío en invierno y que el sol calienta en verano, hemos comprobado que no hay nada nuevo bajo la luna, cuando el sol aparece están las mismas cosas…vamos te invito a recorrer, ahora y sin miedos esta senda, que de ladrillos amarillos no tiene nada, tal vez encontremos un campo de amapolas.. para dormir como niñas el resto que queda del día….

Akane... Gracias

2008-12-12T15:44:00.000-08:00

De su ser interior... Gracias Amanece

2008-12-12T15:40:00.000-08:00

Dibujo Ina

De mi ser interior

Hoy la suerte me hizo verte
tu sonrisa, tu mirada

hace tiempo te esperaba…
dime en donde has estado

¿Es que acaso tu pensaste
que te había olvidado?

Y mira que te he buscado,
entre fotos y escritos

entre recuerdos marchitos
de juegos olvidados

casi vencido y cansado ,
por no poder encontrarte

vi en ese rostro apagarse
hasta el brillo de sus ojos

esas líneas a su antojo
invadiendo lentamente

aquel rostro adolescente
de cómplices miradas

de locuras y de amores
tan fugaces como eternos

y de sonrisas marcadas
al compás del corazón

Hoy te encuentro cara a cara
Y no esquivo tu mirada

te observo atentamente
y descubro con sorpresa

que aunque dura la corteza
sigue blando el corazón ....

© Asi 2007

¿No es la vida bajo el sol un mero sueño?

2008-11-22T02:00:00.000-08:00

“…Cuando el niño era niño caminaba con los brazos abiertos.
Quería que el riachuelo fuera un río, el rió un torrente y el charco, el mar.
Cuando el niño era niño, él no sabía que era un niño.
Todo él era alegría y todas las almas una.
Cuando el niño era niño no tenía opinión sobre nada.
No tenía costumbres, se sentaba en el suelo, corría por doquiertenia un tirabuzón en el pelo y nunca hacía muecas al hacerse fotos.

Cuando el niño era niño era el momento de hacerse esta pregunta:
¿Por qué yo soy yo y no soy tu?
¿Por qué estoy aquí y no allí?
¿Cuándo empieza el tiempo y dónde termina el espacio?
¿No es la vida bajo el Sol un mero sueño?
¿No es lo que veo, oigo y huelo nada más
que el reflejo de un mundo delante de otro mundo?
¿Existe realmente el mal y gente que de verdad es mala?
¿Cómo puede ser que yo que soy yo
antes de serlo no lo fuera
y que algún día yo
que soy yo deje de ser lo que soy?...”

(Der Himmel über Berlin - Cielo sobre Berlín, Win Wenders)

Los ángeles pueden escuchar los pensamientos del ser humano y a través de ellos podemos hacerlo nosotros porque los ángeles existen o ¿no?.

La esperanza, los sueños, la tristeza y la melancolía.

Desde el espejo mira tu corazón, mira mis ojos...

Javier Bosch; de “Cuaderno de Nantes y otros poemas”

2008-11-11T01:31:00.000-08:00

NORMANDIA

Vuelvo a la casa de la colina
con un capazo lleno de ostras,
regalo del viejo Philippe.

Ruge el mar toda la noche.,
el murmullo del amor en las ballenas
que es tan dulce como una taza de chocolate.

Acaso este sendero sea la puerta de salida del infierno.

(c) por Javier Bosch; de “Cuaderno de Nantes y otros poemas”

OJOS ELÉCTRICOS

El humo de las chimeneas tiene forma de pantera.
En el corazón de la selva hay un baile mecánico.
La radio escupe una canción
que se parte contra la máquina de coser de las hadas.

Ya te he dicho que tus ojos son huracanes
a los que rezo como a un demonio asirio.

Ya te he dicho que tus ojos son bellos y tristes.
Me llenan de ilícitas esperanzas.
Que la luna me ofrezca un nuevo sacrificio.

(c) por Javier Bosch, de "Cuaderno de Nantes y otros poemas"

No basta abrir la ventana - Pessoa

2008-10-26T11:39:00.000-07:00

Fernando Pessoa

No basta abrir la ventana
para ver los campos y el río.
No es suficiente no estar ciego
para ver los árboles y las flores
Tambien es necesario no tener ninguna filosofía.
Con filosofía no hay árboles:sólo hay ideas.
Hay sólo cada uno de nosotros, como una cueva
Hay sólo una ventana cerrada, y todo el mundo allá afuera
y un sueño de lo que se podría ver si la ventana se abriese,
que nunca es lo que se ve cuando se abre la ventana.

En la gran claridad del día, el sosiego de los ruidos es también de oro. Hay suavidad en lo que sucede. Si me dijesen que había guerra, yo diría que no había guerra. En un día así, nada puede haber que pese sobre el no haber más que suavidad.

"Sou uma emoção estrangeira, / Um erro de sonho ido... / Canto de qualquer maneira / E acabo com um sentido." (Fernando Pessoa)

Bola 5. Partida...Aún no

2008-09-28T14:32:00.000-07:00

Desgraciadamente, Paul Newman ha fallecido; pero, afortunadamente, no ha muerto: hace ya mucho tiempo que es inmortal. Como siempre, Rocky Graziano seguirá presentando batalla sobre el cuadrilátero, Brick continuará bregando con sus fantasmas personales mientras hace llorar a Elizabeth Taylor (los otros grandes ojos del cine americano), a Eddie Felson no le quedará más remedio que buscarse la vida jugando al billar, el espíritu indomable de John Russell jamás será doblegado, Butch Cassidy nunca dejará solo a Sundance Kid, Henry y Johnny darán el golpe como siempre.
JOSÉ HAVEL- El Comercio Digital

El Buscavidas ( The Hustler ) 1961

Supo envejecer,supo vivir y supo actuar. Los más bellos ojos que he visto en el cine pero era mucho más que eso. Generoso y hermoso, gran bebedor de cerveza, amante de las carreras de coches, actor, director,guionista, productor, sensible, casado con la mujer de su vida (Joanne Woodward ), amó a su familia y amigos, discreto, constante en sus ideas políticas, embajador de UNICEF, empresario que dedicó sus ingresos a causas benéficas y filántropo.

Hombre de gran conciencia política y social, impulsó en memoria de su hijo la Fundación Scott Newman, destinada a auxiliar y proteger a personas víctimas de la droga. Ha pertenecido a la Alianza para la Defensa del Medio Ambiente.

En 1978 representó a su país ante la Organización de las Naciones Unidas en la Conferencia para el Desarme. En 1990 fue nombrado "padre del año" por UNICEF y propuesto como candidato a gobernador de Connecticut por el congresista demócrata Benjamin de Zino.

Además, ha fundado una serie de campamentos de verano para niños/as con enfermedades graves, donde utilizan la diversión y la sonrisa como medicina. Gracias a su iniciativa, 15.000 niños/as disfrutan cada año del ocio y bienestar que ofrecen sus campamentos de verano,Hole in the Wall Camps. Son campamentos gratuitos subvencionados por más de 42.000 entidades y personas de todo el mundo. Desde que comenzara su actividad han pasado por los campamentos más de 114.000 niños/as.
En estos campamentos colaboran de manera gratuita mas de 7.500 personas cada verano

http://es.wikipedia.org/wiki/Paul_Newman

“I wish I could recall with clarity the impulse that compelled me to help bring this camp into being. I’d be pleased if I could announce a motive of lofty purpose. I’ve been accused of compassion, of altruism, of devotion to Christian, Hebrew, and Moslem ethic, but however desperate I am to claim ownership of a high ideal, I cannot. I wanted, I think, to acknowledge Luck; the chance of it, the benevolence of it in my life, and the brutality of it in the lives of others, made especially savage for children because they may not be allowed the good fortune of a lifetime to correct it.” - Paul Newman.

Van Gohg: Acontecimientos cósmicos,Cielos Nocturnos

2008-08-01T23:50:00.000-07:00

"Los Pintores--por tomarlos solos--muertos y enterrados hablan a la siguiente generación o a varias generaciones más a través de su trabajo. ¿Eso es todo?, o ¿hay algo más por venir?. Quizá la muerte no es el asunto más grave en la vida de un pintor."
Vincent Van Gogh Carta 506 c. 9 Julio 1888

"Me siento embargado por los nuevos goces que encuentro en las cosas que veo, porque tengo la esperanza de hacer algo que contenga alma."
11 de Septiembre de 1882, Carta n. 230

Van Gohg se sentía atraido por el cielo nocturno , colocó velas encendidas en su sombrero y pudo así realizar la primera obra nocturna al aire libre de la historia: Noche estrellada

Roberto de Domenico -videoheart

2008-07-28T06:14:00.000-07:00

Roberto de Domenico

L’Abbé Brel

2008-07-02T01:24:00.000-07:00

Hace casi 29 años, el 9 de octubre de 1978, fallecía en un hospital próximo a París, a la temprana edad de 49 años

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Ne me quitte pas" Bruselas 1962

Yo te ofreceré
perlas de lluvia
traídas de un país
donde nunca llueve.

«No me dejes./ No quiero llorar más./ No voy a hablar más./ Me esconderé aquí,/ para mirarte,/ bailar y sonreír,/ y para escucharte./ Deja que me convierta/ en la sombra de tu sombra,/ la sombra de tu mano,/ la sombra de tu perro. / No me dejes...»,

Jacques Brel- AMSTERDAM(1964)

Desde el más puro centro
gritas.
Permaneces en todo.

Un instante rocé
aquellos lugares de los que hablas.
Suficiente.

Aún permanezco asustado
de lo que significa
estar vivo.

Alguien,
resuena para mí.

Te debo un día,
en el que sé que hacer.

Dibujos Ina ( Bruselas 2005)

Cronocopiando

"Brel, como Brassens, no duda en cantarlo todo de todos: del diablo, del odio, de la ternura, de las mujeres, de las damas protectoras, del próximo amor, de Rosa, de Mathilde, de Marieke y de Clara, de los nombres de París y de la Bruselas de sus abuelos, cuando él «esperaba la guerra» y ella «esperaba a mi padre», o de los burgueses, de cuya forma de ser nunca pudo sustraerse del todo, aunque llegara a maldecirlos con sangrante ironía: «Los burgueses son como los cerdos, cuanto más viejos se hacen, más estúpidos se vuelven"

Le diable, allá por 1957: «Nada se vende pero todo se compra./ El honor e incluso la santidad, esto marcha./ Los Estados se transforman a escondidas/ en sociedades anónimas, esto marcha./ Los grandes se disputan los dólares/ venidos del país de los niños./ Europa repone El avaro...»

José Alcaraz Pérez

2008-06-28T00:14:00.000-07:00

Fotografía del festival Mucho Más Mayo 2007, con el Poema 007 del cartagenero José Alcaraz Pérez.

Poema oo7

Tú que me estás leyendo
ya tienes media culpa
de este poema.
Te has ganado el permiso
la licencia de matar
cualquiera de mis pensamientos,
porque ahora también son tuyos.
Pero, cuidado,
piensa que cuando me abandones
tus recuerdos serán
la huella de este dulce crimen,
y sólo yo,

arrugado entre las palabras
el cuerpo del delito

José Alcaraz Pérez es el ganador del premio de poesía "Murcia Joven 2007", acaba de publicar "Usted está aquí". Participó en los encuentros poéticos Ardentísima 2004, escribe letras y las adapta para el músico Raúl Liarte. Colabora, entre otras, con la revista "El Coloquio de los Perros" y en la actualidad estudia Filología Hispánica en la UNED.

Blog personal de José Alcaraz Pérez:
COMO NO IBA DICIENDO... (cosas del más acá);Blog personal del Conde Niño: trasunto de José Alcaraz, piscis con ascendente poeta, autor del poemario “Usted está aquí” (2007), y poco más.

Otros poesías suyas

BÚSQUEDA

Perdí una vez
la vida
en la vida.
¿No te ha pasado nunca?
Es como si perdieras un reloj
de arena,
grano a grano, en la arena de una playa.
¿No te ha pasado nunca?
A mí tampoco, pero
definitivamente la perdí
una vez de esa forma,
y sólo
cuando me pierdo dentro de mí mismo
soy capaz de encontrarla.

Materia invisible

Silencio, el aire está de luto.
Luto blanco y abstraído. Bondadoso, alegre.
Emociones del tamaño de un sabor a azúcar
vuelan por el aire que circunda mis pensamientos.
Si mi alma tuviera fronteras, serían de agua,
igual que las de mis ojos, y en ellas habría sueños
montando guardia ahora mismo.
Me evaporo, despavesando las últimas cenizas de mi cuerpo.
Me rezo a mí mismo una oración inventada
por esa parte de mi sombra que no conozco,
suspendido en neuronas sensibles,
imágenes sofisticadas y palabras taxativas.
Duro así lo que tarda en llover. Y la lluvia soy yo.
Y caigo sobre el ruido del planeta,
sonando de la misma forma
que un metal golpeado por el paso de la vida.

Cartagena Por Inasperada

PÁJAROS PERDIDOS "Rabindranath Tagore"

2008-06-22T06:38:00.000-07:00

16
Me he sentado, esta mañana, en mi balcón, para ver el
mundo. Y él, caminante, se detiene un punto, me saluda y
se va.

10
Como el anochecer entre los árboles silenciosos, mi pena,
callándose, callándose, se va haciendo paz en mi corazón.

11
No sé qué dedos invisibles sacan de mi corazón, como una
brisa ociosa, la música de las ondas

15
No te dejes tu amor sobre el precipicio.

2
Vagabundillos del universo, tropel de seres pequeñitos,
¡dejad la huella de vuestros pies en mis palabras!

3
Para quien lo sabe amar, el mundo se quita su careta de
infinito. Se hace tan pequeño como una canción, como un
beso de lo eterno.

12
-Mar, ¿qué estás hablando?
-Una pregunta eterna.
-Tú, cielo, ¿qué respondes?
-El eterno silencio.

5
El desierto terrible arde todo por el amor de una yerbecita;
y ella le dice que no con la cabeza, y se ríe, y se va
volando...

14
El misterio de la vida es tan grande como la sombra en
la noche. La ilusión de la sabiduría es como la niebla del
amanecer.

The sky - Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

2008-06-01T14:17:00.000-07:00

Cielo

Los grandes pasan
pasan sin tocarse
pasan sin mirarse
cada uno sumido en el gozo
cada uno en su fuego
No tienen necesidad
el uno del otro
tienen la más profunda de las necesidades
Los grandes pasan

Registrados en algún cielo múltiple
grabados en alguna risa sin fin
pasan
como estrellas de diferentes estaciones
como meteoros de diferentes siglos

Fuego inalterado
por el fuego que pasa
risa inatacada
por el confort
se pasan los unos a los otros
sin tocarse sin mirarse
necesitando saber tan sólo
que los grandes pasan

Versión de Antonio Resines

Not dark yet - 24 de Mayo

2008-05-21T05:47:00.000-07:00

Shadows are falling and I've been here all day
It's too hot to sleep and time is running away
Feel like my soul has turned into steel
I've still got the scars that the sun didn't heal
There's not even room enough to be anywhere
It's not dark yet, but it's getting there

Bob Dylan

Versos de E.E Cummings para un 17 de septiembre

2008-03-07T07:12:00.000-08:00

Con sólo mirarme me liberas,
aunque yo me haya cerrado como un puño
siempre abres
pétalo tras pétalo mi ser,
como la primavera abre con un toque
diestro y misterioso su primera rosa.
Ignoro tu destreza para cerrar y abrir
pero, cierto es que algo me dice
que la voz de tus ojos
es más profunda que todas las rosas.
Nadie, ni siquiera la lluvia,
tiene manos tan pequeñas

E.E Cummings

Amo mi cuerpo cuando está con
tu cuerpo, es un cuerpo tan nuevo
de superiores músculos y estremecidos nervios.
Amo tu cuerpo, amo sus actos,
amo sus preguntas, amo, palpar las vértebras
de tu cuerpo y tus huesos y la estremecida
firme suavidad a la que quiero
una y otra vez
besar, amo este beso, esto y aquello de ti,
quiero frotar suavemente el sacudido vello
de tu eléctrica piel, y lo que sea acabe
en dividida carne... y los grandes ojos, trozos de amor,
y tal vez la estremecida emoción
tan siempre renovada de estar sobre ti.

E.E Cummings

Por el 8 de Marzo - Malos Tiempos - Fernando garcín

2008-03-06T05:12:00.001-08:00

Por las mujeres que aún sufren

"Hagamos una pausa en los placeres de la vida
Y compartamos con los pobres su pesar.
Hay una canción que siempre nos acompañará,
Ay, malos tiempos, que no vuelvan nunca más."

(Stephen Foster; adaptación de F. Garcín a partir de traducción de A.J. Iriarte)

MALOS TIEMPOS
(autor: Stephen Foster; texto adaptado por F. Garcín y A. J. Iriarte).
Grabado en 2005, masterizado en 2006.
F. Garcín: voz
Néstor M: guitarras, bajo, percusión, arreglos.
Sara Lliso: violoncello
Videomontaje creado por Inasperada

Gestos de Mujer - (Por el Día Internacional de la Mujer)

2008-03-06T05:01:00.000-08:00

Autores Ina Guillén Y Jose Bel Sala

Título de la secuencia: " Como Antes"

1- La Espera

2- La Esperanza

3- Lo esperado

presentación del Cantante Mudo en Villaesperanza

2008-02-25T03:34:00.000-08:00

Presentación del Cantante Mudo, Si las casas son de alguien en Villaesperanza

Cartagena- ( 22- 02-2007)

Gracias a Villaesperanza por dar cabida al Cantante Mudo

El Cantante Mudo, Si las casas son de alguien historias y alucinaciones del Cantante Mudo y sus otros dos compañeros, El Raro Ismael que deambuló toda la noche por el barrio sin encontrar el lugar, sabemos que llegó al parecer, La Bailarina Morfina se quedó dormida en un giro...al día siguiente pidió disculpas, el Cantante Mudo dormía, El raro Ismael seguía perdido...

Libro List

1- Introducción Por Jesús Zomeño, editor del Libro del Cantante Mudo - No pecó de vanidad y se limitó a leer una sola página- ( eso sí de tamañao descomunal), habló de lo que supone para él el ser editor, de la velocidad y la lentitud.

2- Canicas- Lectura de este texto incluido en el libro y entrega de canicas a los asistentes.

3- Canciones ( De Fernando Garcín y música de Jesús Maestro)

-Plegaria 709
-El fumador sonánbulo ( estreno)
-Me voy a dormir contigo ( estreno)
- Cajas ( versión alternativa 2008)

4- Calcomanías ( que se encuentran en la segunda parte del Libro del Cantante Mudo) - Calcomanió y las regaló acompañadas de objetos diversos...

Algunas calcomanías

Gira la peonza en la lluvia
sabe donde está

Te he traido una concha marina
para que sepas que hay belleza en la mitad
aunque queramos el doble

Una habitación llena de gente
te hace el boca a boca

(c)Fernando Garcín

Todo ello Gracias a la colaboración inestimable , como tecnico de sonido, de Jose Bel Sala ( a las seis de la tarde parecía imposible, pero lo arregló...). Gracias tambien a Merche Bel Sala por las fotos, y a Mª José Lucas por atreverse con la cámara de video y como no gracias tambien al público que participó, que fué receptivo y animado.( Y que nos hizo gentilmente el boca a boca)
Y todo ello aderezado por los magnificos , cocteles, zumos y batidos con los que nos obsequia Pepe, dueño de Villaesperanza y la amabilidad de Caty y los camareros que nos los sirvieron...

La belleza de Villaesperanza

En Un Abrazo - Fernando Garcín, La Gran Esperanza Blanca, Raquel García Fas

2008-02-25T03:03:00.000-08:00

Canción interpretada por Fernando Garcín con el grupo La Gran Esperanza Blanca y Raquel García Fas en la sala Matisse de Valencia el 1 de Junio de 2007. Presentando el disco "Tiempo y Detalles". Texto y música Fernando Garcín.

A song performed by Fernando Garcin and the band La Gran Esperanza Blanca with Raquel García Fas. Sala Matisse, Valencia, Spain, June 1th 2007, introducing the new Garcin album " Tiempo y Detalles".

LLevame allí / The light

2008-02-25T01:59:00.000-08:00

Canción interpretada por Fernando Garcin (voz, texto) y Carlos Carrasco (guitarra, armónica) en el´Día Europeo de la Música, en la Sala Matisse, Valencia, 21 de junio de 2007. Letra adicional por Lady Haig.

A Song performed by Fernando Garcin (voice, lyrics) and Carlos Carrasco (guitar, harp). European Day of Music 2007. June 21th. Sala Matisse. Valencia, Spain. Additional lyrics by Lady Haig

Most of the time, Bob Dylan

2008-01-22T05:43:00.000-08:00

Most of the time
She ain't even in my mind,
I wouldn't know her if I saw her
She's that far behind.
Most of the time
I can't even be sure
If she was ever with me
Or if I was with her.

Most of the time
I'm halfway content,
Most of the time
I know exactly where I went,
I don't cheat on myself, I don't run and hide,
Hide from the feelings, that are buried inside,
I don't compromised and I don't pretend,
I don't even care if I ever see her again
Most of the time.

Poker del Cantante Mudo & Second rain

2008-01-13T11:07:00.000-08:00

Montaje de canción e imagen de la Baraja de Poker de El Cantante Mudo, a partir del libro del mismo título y del personaje creado por Fernando Garcin, dibujada y realizada en cartulina por Jesús Zomeño.
Music:
‘THE SECOND RAIN’ (tomas alternativas caseras)
(F Garcin / Pedro Aznar)
Tomas caseras y alternativas grabadas en casa sobre la grabación de los ensayos con Pedro Aznar al piano, tomados por grabadora analógica en la sala de ensayos de Catarastrofeatro.
F Garcin: voz, letra; Pedro Aznar; piano.

Baraja de El Cantante Mudo

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Montaje realizado por Inasperada 2007

Próximas presentaciones del Cantante Mudo_ Si las casas son de alguien

02/10/2008 07:00 PM - Catarastrofeatro / El Cantante Mudo
c/Mosen Rausell, 34 -Campanar, ~Valencia, 46015 - 8€
Presentación y recital de poesía, relatos y música Fernando Garcín: textos, voz, efectos espaciales. Con la participación de:
Pedro Aznar: piano
Jesús Maestro: guitarra
Christophe Morin: actor
Jesús Zomeño: editor, ilustrador

02/22/2008 08:00 PM - Café Villa Esperanza / El Cantante Mudo
, Cartagena, 30202 -
Presentación del libro de El Cantante Mudo ’Si las casas son de alguien’; y recital de poesía, relatos y música Fernando Garcín: textos, voz, efectos espaciales
Con la participación de:
Jesús Maestro: guitarra
Jesús Zomeño: editor, ilustrador

The flower in the heart

2008-01-13T06:41:00.000-08:00

The flower in the heart
John Berger (England, 1926- )

When I open my wallet
to show my papers
pay money
or check the time of a train
I look at your face.

The flower's pollen
is older than the mountains.
Aravis is young
as mountains go.

The flower's ovules
will be seeding still
when Aravis then aged
is no more than a hill.

The flower in the heart's
wallet, the force
of what lives us
outliving the mountain.
And our faces, my heart, brief as photos.

La flor en el corazón

Cuando abro la cartera
para enseñar el carné
para pagar algo
o para consultar el horario de trenes
te miro.

El polen de la flor
es más viejo que las montañas
Aravis es joven
para ser una montaña.

Los óvulos de la flor
seguirán desgranándose
cuando Aravis, ya vieja,
no sea más que una colina.

La flor en el corazón
de la cartera, la fuerza
de lo que vive en nosotros
sobrevive a la montaña.

Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos

Algo especial, Viajeros 08

2007-12-31T10:15:00.000-08:00

Montaje de imágenes de viajes, actuaciones, amigos, encuentros, lugares especiales, etc, sobre la canción 'Llévame allí'(F Garcin / Carlos Carrasco)
Canción grabada en 2000 en Estudios Michel, Alhama de Murcia, para el disco Vash Gon, editado en 2000.
F. Garcin: voz; Carlos Carrasco: guitarra, armónica.

LLEVAME ALLI

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Creado por Inasperada

Simplemente deseando lo mejor en este y cualquier viaje y año….
Fer & Ina

Road to peace- Tom Waits

2007-12-29T10:54:00.000-08:00

Peace, Paz, Shanti, para el nuevo año 2008

This video addressed violence in the middle East, particularly between Palestine and Israel. The music is from Tom Waits, and the lyrics are shocking and real.

"Well maybe God himself is lost and needs help
Maybe God himself he needs all of our help
And he's lost upon the road to peace
And he's lost upon the road to peace
Out upon the road to peace."

"CROMOS" DE RAFAEL CAMARASA

2007-12-26T00:02:00.000-08:00

Rafael Camarasa , " Cromos". Editorial Demes, Colección Calabria/Poesía. VI premio Paiporta de creación Poética.

Como me gusta Carver, me gusta este pequeño libro de tapas casi ocres y dentro de él un pequeño número de historias como cromos, secreto, despacio, humo, estrés...Lo he leído una vez despacio, imagino que aún me quedan algunas más, pues yo elijo hacerlo así.

Rafa Camarasa (Valencia, 1963) es, entre otras cosas, es un excelente cuentista (o debería decir Cuenta-cuentos). (Jesús Maestro).

Rafael Camarasa nació en valencia en 1963, ha publicado los libros de poesía:" Irreverentes goces menores", "La ciudad sin mar", "Algunos corazones solitarios","Cabos sueltos", "Cromos", "Feos".

DESPACIO
En automóvil regreso por la costa, dando un enorme rodeo. Vale la pena alargar este cielo. La tibieza del aire. De vez en cuando saco la mano y pido a los coches que me adelanten. Algunos conductores tocan el claxon, reprochándome la lentitud. Ignoran que los lentos no deciden su ritmo ni saben que pueden ir más rápido. Y que al sacar la mano por la ventanilla, yo sí estoy eligiendo.
Cromos- Rafael Camarasa

SECRETOS
Es verdad. No suelo decirle que la quiero. Pero todas las noches, mientras duerme, acerco mi mano a su boca para comprobar que respira.
Cromos- Rafael Camarasa

"No quiero carreteras rectas / que anticipen en la distancia/el destino que se aproxima/por maravilloso que sea./Por eso cuando los niños piden/a sus ángeles protectores/que guarden sus alas/el mundo que hay en sus cuartos,/yo rezo para que mañana/haya curvas en el camino." Cabos sueltos- Rafael Camarasa

JOHN BERGER: Todas las flores...

2007-11-27T15:22:00.000-08:00

Todas las flores empezaron
en la palma de una mano,
cada pétalo
en origen
un gesto un movimiento
una caricia.

Pon tu jardín en mi mejilla
tu jardín con cinco dedos
en otra ciudad
en mi mejilla.

El carro de heno
cargado con truenos
va rodando por el cielo.

JOHN BERGER

El triunfo de no estar vacías

"Hay cosas que no son, pero que siguen siendo
gozo, nostalgia, fronda que nunca hemos plantado,
hermosura secreta que sólo fue latido."
Ernestina de Champourcin

Nuevo libro de Fernando Garcín: El cantante Mudo.Si las casas son de alguien.

2007-11-19T13:13:00.000-08:00

NUEVO LIBRO DE FERNANDO GARCÍN: "EL CANTANTE MUDO. SI LAS CASAS SON DE ALGUIEN":

Relatos y Calcomanías. 2002-2007 de Fernando Garcín.

Colección: Noches de Alicia.

Editor e ilustrador: Jesús Zomeño

Este mes de Noviembre ha visto la luz este cuidado y precioso libro de Relatos y Calcomanías. Con la magnifica edición por parte de Jesús Zomeño (quien fue el primero que dibujó al Cantante Mudo en 1995) y ahora ha aportado a esta edición más maravillosos dibujos.

El Cantante Mudo por Jesús Zomeño 1995

Relatos

HOLLYWOOD

Una vez el Cantante Mudo escribió un guión para una película de Hollywood. Bien es sabido que en las películas de Hollywood, sobre todo en las más comerciales, era muy apreciado el llamado final feliz. El Cantante Mudo escribió un guión llamado "Arkandor". El final de su guión no era un final feliz. Era sólo un feliz. Y en Hollywood no lo aceptaron. Decían, ¿qué demonios es un feliz? ¿Un feliz sin final?... De eso hace años. Hollywood ya casi no existe. "Arkandor" es un montón de papeles guardados en un cajón. Quien por azar o en busca de alguna cosa abre ese cajón se ve asaltado por un aroma a feliz.

Calcomanias

EXTRAÑO

Asfalto húmedo

La moto hace un extraño

El extraño eres tú

SEASONS

Las estaciones se suceden

La corona

Es tu mirada.

En tus dedos empieza

el único mundo

que realmente importa

© El Cantante Mudo. Si las casa son de alguien 2002-2007

Pequeño libro de relatos y calcomanías. Entre tus manos es como un abrazo cálido para el frío. El cantante mudo (una nube blanca en un mundo de rayos y truenos, una vez fue cantante, de eso hace lustros), el Raro Ismael (lacónico, cónico incluso cuando duerme) y la Bailarina Morfina (nunca ha podido estarse quieta, siempre yendo o viniendo) entrarán en tu casa, si las casas son de alguien. Cuando lo leas te asaltará un aroma a feliz. Una sensación asombrosa desde la derecha o la izquierda y empezando por los dedos. Es altamente curativo para los días raros y para los otros también. Date un respiro en esta época en la que no tenemos tiempo, date tiempo y cómpralo. Hasta los médicos no colegiados lo recetan (los otros lo están pensando). No existen contraindicaciones y es prácticamente natural (sin colorantes, ni aditivos, adictivo… puede). Es Feliz.
Hasta otro Giro (continuará)

Pedidos a la dirección de esta web: http://www.fernandogarcin.com-contacto o tienda-, y también a la dirección del space http://www.myspace.com/fernandogarcin y el blog http://lasegundalluvia.blogspot.com . Contacto con la editorial: diariosdehelena@msn.com

Precio libro: 6 euros (más gastos de envío en su caso)

Para pedidos del CDbook (Tiempo y Detalles) más este libro consultar oferta.

Noches bajo el sol de Fernando Garcín

2007-11-10T14:37:00.000-08:00

Make video montages at www.OneTrueMedia.com

Cabaret clown de Catarastrofeatro

2007-11-09T05:53:00.000-08:00

EL cabaret clown es un espectáculo teatral y musical variado muy divertido, fresco y dínamico, creado por La Compañía Catarastrofeatro con numeros de todo tipo, todos relacionados con este personaje teatral.

http://www.catarastrofeatro.com/

Momento Decisivo- Cartier Bresson

2007-10-18T23:52:00.001-07:00

Cronocopiando 2

Quizás el hecho de que su primera pasión fue el dibujo haya contribuido a que en sus fotografías exista una tensión entre éstas y la pintura.

"Una foto se ve en su totalidad, de una sola vez, como un cuadro" dijo Cartier-Bresson

"Fotografiar es una manera de vivir. Es poner la cabeza, el ojo y el corazón sobre un mismo eje"

"No tengo la intención de dar una interpretación de mis fotografías, de atribuirles un sentido particular, un sentido histórico. Este tipo de información no me interesa".

"Si acepto la melancolía y las dificultades ligadas al hecho de utilizar mi trabajo pasado, preferiría que esas antiguas fotos aparezcan en la película como aparecen hoy de la misma manera extraña y desarmada, pero parte integrante de mi cotidianeidad".

"Somos observadores de un mundo en permanente movimiento. Nuestro único momento de creación es ese 1/125 segundo que tarda el obturador en dispararse".-

"La composición debe ser una de nuestras preocupaciones constantes, pero en el momento de fotografiar no puede ser sino intuitiva, porque ahí estamos frente a instantes fugitivos, y las relaciones cambian constantemente"

IMÁGENES Y CANCIÓN que nos hacen creer, aunque sepamos una vez más que se trata de una ilusión, que hay instantes que parecen eternos.

Poesía Visual - Jesús Maestro

2007-10-18T15:16:00.000-07:00

REALIZACIÓN: Jorge Villalba & Jesús Maestro.

"El poema virtual no es una facultad de la palabra sino de la retina" Jesús Maestro..

"1978"

2007-10-11T00:12:00.000-07:00

Un precioso vídeo aunque sea fugaz ...y una magnifica canción..

Publicado en http://www.myspace.com/fernandogarcin

Make photo slide shows at www.OneTrueMedia.com

1978

Mil novecientos setenta y ocho
Días de locura y pasión
Un ángel oscuro
hizo su nido en tu habitación
Veinte años ya
Recuerda lo que sientes ahora
Lo seguirás sintiendo más tarde
cuando no puedas
hacer pie

Mil novecientos setenta y nueve
Out of the black and into the blue
Horses
Slow train coming
¿Qué hace una mecha tan ardiente como tú
en un volcán como éste?
Córtate el pelo
Dibuja con sangre tu sueño en la pared

Mil novecientos noventa y ocho
Lo que hagas, hazlo bien
People dont live or die People just float
Lanzaste una moneda y aún está por caer
Resplandece y después se va
Resplandece
y ve

Mil novecientos noventa y ocho
Come in she said I' ll give you
shelter from the storm
Recuerda lo que sientes ahora
Lo que sentías ayer
Resplandece y después se va
Resplandece y ve.

Fernando Garcín

Instante (Wislawa Szymborska)

2007-10-10T00:09:00.000-07:00

"Cuando pronuncio la palabra Futuro,

la primera sílaba pertenece ya al pasado.

Cuando pronuncio la palabra Silencio

lo destruyo.

Cuando pronuncio la palabra Nada

creo algo que no cabe en ninguna no-existencia"

(W,S)

Instante
(Wislawa Szymborska)
25 Igitur/poesía

Wislawa Szymborska nació en el 2 de julio de 1.923 en Prowent-Bnin, hoy parte de Kornik, cerca de Poznan. Desde 1932 vive en Cracovia. Durante la guerra siguió cursos clandestinos de literatura polaca y sociología en la Universidad Jagielona, mientras trabajaba como empleada de correos. Debutó como poeta en 1945 con el poema Busco palabra. En España, y a raíz de la obtención del premio Nobel de Literatura en 1.996, se publica una antología de su poesía “Paisaje con grano de arena”.

“Instante” de WISLAWA SZIMBORSKA es su último poemario, el primero desde que obtuvo el Premio Nobel.

Desde la intimidad y esperando a la muerte nos habla del Tiempo, de la Vida, como instantes de su cuaderno. Plasma su realidad humana, la que le ha tocado vivir, con sus aspectos dramáticos y cómicos.
Describe lo cotidiano haciendo de ello una revisión de valores, valores tan al parecer desusados en nuestro mundo, (nada ni nadie parecen ya tener valor...a menudo…).

Una poesía para mí con mayúsculas, libre de afectación, clara, concisa, irónica e incisiva. Versos cortos con un léxico común, con un corte clásico. No necesita ni la ideología ni la retórica: en ella y en su obra habita la poesía de verdad, la única a la que deberíamos darle este nombre. Una enumeración de verdades. Como un monólogo interior que sale al exterior buscando un interlocutor, te hace sentirte en dialogo con ella misma ante sus preguntas. Casi al final de su vida y sin embargo sigue expresando “el no saber”, y “el instante”, como algo que nos gustaría que durase aún más.

Un poema muy significativo de esta poeta polaca, por ejemplo, se burla del descubrimiento un tanto inútil de una nueva estrella que, sin embargo, es vista “entre un pedazo de la nube y la última ramita del árbol de acacia”. Otro más describe la “Presentación de un libro”: de 12 personas del público, 6 habían entrado para refugiarse de la lluvia y 6 eran parientes del autor; uno de los 12, sin embargo, es un anciano dormido que sueña con un pastel de ciruelas horneado por su difunta esposa y esta imagen lírica se sobrepone al desinterés que rodea al trabajo que realiza un poeta.

No cae en la facilidad de lo efímero, ni en el pesimismo, ni en la tristeza, rescata todo ello con una Fe militante en el alma. La vida no está llena de verdades absolutas, cada uno llevamos nuestro traje de piel (el que nos corresponda), pero podríamos llevar otro cualquiera. La Bondad a veces está manchada y la Belleza no siempre es perfecta, tenemos Dudas (y benditas ellas…). Caemos y nos recuperamos, no siempre se siente uno como una nube, ellas están pero pasan... y pediría para nosotros que nunca pasemos de lo importante.

Si buscáis una obra grandilocuente, este cuaderno os decepcionará. Si buscáis un trocito de alma y colores cotidianos pero en su estado puro…Szymborska os subirá un peldaño más arriba de las escaleras que suben al cielo. Mientras lo leáis como ella dice en un poema “Reinará el Instante”,” uno de esos terrenales instantes a los que se pide que duren”. Y en él aparecerá el alma...Está vez no andará perdida.

Una del Montón

Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.

Otros antepasados
podían haber sido los míos.
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.

En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Trajes de gaviota, de araña, de ratón de monte.
Cada uno hecho a medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.

Alguien mucho menos feliz,
críado por un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo el cristal de un microscopio.

Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.

Hierba arrodillada
por el correr de incomprensibles sucesos.

Un tipo de mala estrella
que para otros brilla.

¿ Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?

¿ Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?

El destino, hasta ahora,
ha sido bénevolo conmigo.

Pudo no haberme sido dado
recordar los buenos momentos.

Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.
Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien completramente diferente.

Dobrisa Cesaric,An Autumn morning

2007-10-02T00:17:00.000-07:00

An Autumn morning

I dressed up.
Came to the window.
Autumn was outside.
My friend came in the room, his coat was wet,
He made my whole room smell of rain.
He didn't say:hello!
He satt down.
Lost in his thoughts
He said: "Autumn"!

That word was so fresh
Like an orange on the branch
After rain.

Dobrisa Cesaric

Haz caso sólo a los paréntesis- Fernando Garcín

2007-10-01T23:54:00.000-07:00

HAZ CASO SÓLO A LOS PARÉNTESIS

Haz caso sólo
a los paréntesis
Luna en Escorpio
Chocolate y sofá...
Haz caso sólo
a los paréntesis
Fotografías de piel
Besos de agua…

No me mires cuando me doy la vuelta
No me hagas dar vueltas
para poderte ver
No dejes que te vea demasiado
No dejes de abrir los ojos
antes de desaparecer

Haz caso sólo a los paréntesis
Yo te quito la camisa
y tú me quitas el sueño
Coches de choque que se rozan con amor
allí donde te pierdes...

No me mires cuando me doy la vuelta
No me hagas dar vueltas para poderte ver
No dejes que te vea demasiado
No dejes de abrir los ojos
antes de desaparecer

Abre las manos
Deja que el viento te roce porque sí…

Carmen Consoli- L'ultimo bacio

2007-10-01T23:42:00.000-07:00

L'ULTIMO BACIO - CARMEN CONSOLI

Una de esas canciones que "llegan"...

Cerchi riparo fraterno conforto
tendi le braccia allo specchio
ti muovi a stento e con sguardo severo
biascichi un malinconico mugugno

Di quei violini suonati dal vento
l'ultimo bacio mia dolce bambina
brucia sul viso come gocce di limone
l'eroico coraggio di un feroce addio

ma sono lacrime mentre piove, piove
mentre piove, piove
mentre piove, piove

Magica quiete velata indulgenza
dopo l'ingrata tempesta
riprendi fiato e con intenso trasporto
celebri un mite ed insolito risveglio

Mille violini suonati dal vento
l'ultimo abbraccio mia amata bambina
nel tenue ricordo di una pioggia d'argento
il senso spietato di un non ritorno

Di quei violini suonati dal vento
l'ultimo bacio mia dolce bambina
brucia sul viso come gocce di limone
l'eroico coraggio di un feroce addio
ma sono lacrime mentre piove, piove
mentre piove, piove
mentre piove, piove

"de esos violines sonando al viento,
el último beso, mi dulce niña,
quema en la cara, como gotas de limón
La heroica valentía de un adiós feroz.
Pero son lágrimas,
mientras llueve,
llueve,
llueve."

CRUCES DE MAYO

2007-10-01T23:25:00.000-07:00

Dibujo Ina

Cruces de mayo
(Para ti que sueñas)

Apoyado en la baranda
cerrado el abrigo
y abierto el corazón
aprende a recibir
el hombre que sabía dar.

En el quinto mes
del año tercero
los tranvías van hacia el oeste
las carreteras hacia el sur
Tu nombre es Norte
y te bautizaron en una playa
al amanecer.

Mi abuela pasaba su tiempo junto al fogón
Como tú, preparaba bien
el arroz y el pescado
y el desayuno de los lentos.
Solía decir:”La gente es extraña.
Cuanto menos sabe más cree conocerte”.

No recuerdo sus recetas
recuerdo su voz

Rescatada en la luna
esperando al sueño que la espera
suceda lo que suceda
ella contiene la respiración
el aire del mundo
y la ternura contiene
mientras duerme
en sus visiones sin cerrar.

Fernando Garcín 23-05-05

los caballeros llevan polaroids

2007-10-01T23:19:00.000-07:00

POLAROIDS

Acaricio tu pelo mientros ellos se aman en la TV.
Proyecto y recuerdos son más reales
que mis manos ahora.
Conseguí la cámara.
¿ Jugaremos esta noche a eso que me gusta?

EL TAXIDERMISTA DE SUEÑOS

El taxidermista de sueños

no dormirá esta noche.

... Tiene trabajo.

Daniel Monzón

Raymond Carver. La Poesía no sólo es...

2007-10-01T23:18:00.000-07:00

Domingo por la noche

Utiliza las cosas que te rodean.
Esta lluvia ligera
Tras la ventana, por ejemplo.
Este cigarrillo entre los dedos,
Estos pies en el sofá.
El débil sonido del rock and roll,
El ferrari rojo en el interior de la cabeza.
La mujer que anda a trompicones
Borracha por la cocina…
Coge todo eso.
Utilízalo.

Raymond Carver

Dibujo Ina

"la poesía no sólo es un recipiente de sentimientos que deseamos expresar. Es También un lugar para ensancharse y ser agradecidos, para hacer sitio a los acontecimientos y a las personas que llevamos en el corazón" Quiso decirlo y así lo hizo. ( R.C)

Raymond Carver nace en Clastskanie, Oregón el 25 de mayo de 1938. En 1961 publica su primer relato “Tiempos revueltos “y en 1962 publica su primer poema “El aro de latón”. Carver logra alcanzar su particular aro de latón cuando deja definitivamente la bebida (en 1977 le habían dado seis meses de vida) y obtiene así el inicio de una segunda vida al lado de Tess Gallagher. Su regalo una segunda vuelta que durará 11 años. Carver se para a contemplar los lugares, las vidas, los instantes cotidianos y nos los relata. Él sabe que las cosas mejores y más terribles ocurren en ellos. Su poesía es sobre todo un acto de atención y de gratitud. Es cercana, clara, autentica, cruda, desolada, y apasionada. Destila humor, espíritu, sabiduría, inocencia y gratitud. Es como si se nos sentara a nuestro lado, en cualquier barra de un bar cualquiera y empezara a contarnos historias y entre ellas la historia de su vida. Poemas altamente narrativos que muestran la verdad sin adornos, ni artificios, a veces en tercera persona. Para él la poesía se acerca más al relato que el relato de una novela.

“Todos Nosotros “(Poesía reunida) es una selección de poemas de su etapa más fructífera. Como expresa su esposa Tess Gallagher en la introducción al libro “Es el rastro de un viaje en el que importa tanto el principio como el final”.

El Aro de latón

¿Qué habrá sido de aquel aro de latón
que había en los tiovivos?
El aro que las niñas y niños
pobres pero felices agarraban justo
en el Momento mágico. Pregunté por ahí: ¿Sabes
algo del aro de latón…? Le pregunté a mi vecino.
Le pregunté a mi mujer, incluso le pregunté al carnicero
( creo que es extranjero y algo sabría).

Nadie sabía nada, al parecer.
Entonces le pregunté a un tipo que solía trabajar en una feria ambulante.
Hace años, me dijo, era diferente. Montaban incluso los
adultos.
Se acordaba de una mujer joven en Topeka, Kansas.
Era agosto. Le daba la mano al hombre que montaba
el caballito de al lado, que tenía bigote y
era su marido. La mujer reía
sin parar, me dijo. El marido también
se reía, aunque tenía bigote. Nada
me dijo acerca del aro de latón

Para Tess

Afuera en el Estrecho el agua chapotea,
como dicen aquí. Anuncia tormenta, me alegra
no estar fuera. Contento porque estuve todo el día pescando
en Morse Creek, probando una Daredevil roja, lanzándola
una y otra vez. No saqué nada. Ni una pieza
siquiera, nada. Pero estuvo bien. Fue divertido.
Llevé la navaja de tu padre y durante un rato
me siguió un perro que su dueño llamó Dixie.
A veces me sentía tan feliz que tenía que dejar
de pescar. Una vez me tumbé en la orilla con los ojos cerrados,
escuchando el sonido que hacía el agua
y el viento en la copa de los árboles. El mismo viento
que sopla afuera en el Estrecho pero diferente también.
Durante un rato incluso me permití imaginar que había muerto,

Y eso estuvo bien, al menos durante un par
de minutos, hasta que la realidad caló en mí: MUERTE
mientras estaba allí tumbado con los ojos cerrados,
justo después de haber imaginado qué ocurriría
si de veras nunca me levantara otra vez, pensé en ti.
Entonces abrí los ojos, me levanté
y volví a sentirme feliz otra vez.
Te lo debo a ti, ya ves. Quería decírtelo.

You can never hold back springs

2007-10-01T23:13:00.000-07:00

You can never hold back spring

You can be sure that I will never

Stop believing

The blushing rose will climb

Spring ahead or fall behind

Winter dreams the same dream

Every time

You can never hold back spring

Even though you've lost your way

The world keeps dreaming of spring

So close your eyes

Open you heart

To one who's dreaming of you

You can never hold back spring

Baby

Remember everything that spring

Can bring

You can never hold back spring

2007-10-01T23:10:00.000-07:00

Madeleine Peyroux: Sencillez y Dulzura

2007-09-30T00:08:00.000-07:00

Ya es la segunda vez que vamos a escuchar y a disfrutar de esta maravillosa mujer. Esta ocasión fué El 25 de julio en el X FESTIVAL INTERNACIONAL DE JAZZ DE SAN JAVIER .
Cuando la oí por primera vez en Cartagena me dejó gratamente sorprendida traía con ella aromas y sonidos de otros tiempos, viejos sonidos, dulces, sensuales y sencillos junto a una voz a la que no le importaba romperse , cortarse o casi desafinar.A todo ello añadía el buen gusto a la hora de elegir los temas y los arreglos. Espero que la gran aceptación que ha tenido por parte de todos de sus canciones y el ritmo actual de la industria de la música no hagan de ella alguien distinto y que su forma de cantar y de decir las canciones perdure en el tiempo... Hasta otra Madeleine...

I'll be your baby( BoB Dylan)

Close your eyes, close the door,
You don't have to worry any more.
I'll be your baby tonight.

Shut the light, shut the shade,
You don't have to be afraid.
I'll be your baby tonight.

Well, that mockingbird's gonna sail away,
We're gonna forget it.
That big, fat moon is gonna shine like a spoon,
But we're gonna let it,
You won't regret it.

Kick your shoes off, do not fear,
Bring that bottle over here.
I'll be your baby tonight

Between the Bars( Elliott Smith )

Drink up, baby
Stay up all night
Things you could do
You won't but you might

The potential you'll be
You'll never see
Promises you'll only make

People you've been before
That you don't want around anymore
That push and shove and won't bend to your will
I’ll keep them still

Drink up, baby
Look at the stars.
And I'll kiss you again
Between the bars
Where i'm seeing you there
With your hands in the air
Waiting to finally be caught

Drink up one more time
And I'll make you mine
And keep you apart
Deep in my heart
Separate from the rest
Where I like you the best
Keep the things you forgot

The people you've been before
That you don't want around anymore
That push and shove and won't bend to your will
I'll keep them still

Don't cry baby( Bessie Smith )

Honey please don't cry
Listen to me
There's no reason why
We shouldn't agree

If i hurt your feeling
I apologize
You're the only one
That I idealize

Don't cry baby
Dry your eyes
Let be sweetheart again

You know I didn't mean to
Make you feel blue
Honest I never do it again

Won't you forgive
Won't you forget
Do as I ask you too
I never let you regret
If you just start a new
You know I'm sorry
Oh so sorry
Just don't cry baby
There's no one but you

Won't you forgive
Won't you forget
Do as I ask you too
I never let you regret
Just start a new
You know I'm sorry
Oh so sorry
Don't cry baby
There's no one but you

Don't cry baby
There's no one but you

Bob Dylan - A Hard Rain's A-Gonna Fall

2007-09-22T23:07:00.000-07:00

Andarás por una carretera cualquiera en un lugar lejano, estoy mirando al bendito Bill y hoy descansas, ayer actuaste en Kansas City. Esta noche, de esas raras, que a veces me asaltan ,eres mi refugio en la tormenta.. La importancia de lo que escriba es poca, hay tanta gente que sabe tanto, que te ha seguido tantos años . Lo que importa es lo que tú me das. Cómo podría explicar lo que sentí la primera vez que te ví y oí en directo, Cómo podría narrar lo que sentía mientras cantabas.
Escriba lo que escriba sabría a poco. Sólo puedo hablar de sentimientos y de Ti no …

Un cuento

2007-09-21T22:47:00.000-07:00

¿ Se sueña despierto al escribir un cuento breve?
"...Los límites del sueño y la vigilia, ya se sabe..."
"Hay la masa que es el cuento ( ¿Pero qué cuento? No lo sé y lo sé, todo está visto por algo mío que no es mi conciencia pero que vale más que ella en esa hora fuera del tiempo y la razón), hay la angustia y la ansiedad y la maravilla, porque también las sensaciones y los sentimientos se contradicen en esos momentos, escribir un cuento así es simultáneamente, una exaltación desesperada, es ahora o nunca y el temor de que pueda ser nunca exacerba el ahora, lo vuelve máquina de escribir corriendo a todo teclado, olvido de la circunstancia, abolición de lo circundante "

Julio Cortázar

Trentoirredento

2007-09-20T13:06:00.000-07:00

Sobre el premio Principe de Asturias de Las Artes
No pensaba volver a darles la matraca con vídeos y glosas de Bobby pero escribiendo por encargo de quien lo pide y dado que siempre que lo necesito está a la altura, voy a contar algo sobre Bob Dylan. Conozco a unas cuantas chicas que odian a Bob Dylan. No pueden ni escuchar su nombre. Soy el responsable de haber logrado lo contrario de lo que pretendía. En vez de presentarles un mundo maravilloso donde compartir emociones, acabaron renegando de esa voz nasal cascada. Claro. Soy el tipo que cuando descubre un restaurante italiano no para de ir hasta que sus amigos le dicen –joder, ¿no dan menús en más sitios de Madrid? Cuando me toca regalar un disco de… pongamos Fito… No regalo el disco, regalo la discográfica entera. Me compre la discografía de Serrat ahorrando todos los fines de semana para ir el lunes a por un nuevo disco. No pare el ritual hasta que no tuve todos. Imagínense con lo que más me motiva. Digamos que cuando me interesa de verdad… Voy en serio. Con Dylan me toco la lotería. Para alguien que no sabe ingles dar con alguien que era capaz de transmitirte antes de que lo entendieras es una suerte. Y no conozco a nadie más que a Bob Dylan capaz de algo así. Tuve suerte porque descubrí algo que estaba hecho para mí. Que me hablaba y me cantaba directamente a mí. Hablaba de mí y cantaba por mí. Algo parecido dijo un día Bruce Springsteen sobre el hermano mayor que nunca tuvo.
No es transmisible. No es fácil de explicar ni de compartir. Te llega o no y solo cabe compadecerte de quien no es capaz de entrar en ese espacio. Espacio brutal e inabarcable como un agujero negro y al mismo tiempo hermético y minúsculo como un grano de arena.
Creo que es mejor acercarse a su música como lo hice yo. Por casualidad y solo. Sino corres el riesgo de que te abrume quien te lo presente si es fan. Por que los fans de Dylan abruman. Son los tipos más pesados del mundo. Son capaces de viajar toda la noche para ir a un concierto en Lille o de comprarse lo mismo en cinta, disco, CD, remasterizado, sin remasterizar… Si te hablan de Dylan huye. No pararan de darte la brasa sobre aquella noche en La Riviera, aquel Don´t Think Twice en Vitoria, o aquel solo de armónica en Bruselas. No es explicable ni trasmitible. Ya lo dije antes. Es desde luego peor cogerse cualquier periódico de actualidad en los últimos dos días o ver las reseñas de los telediarios. Entonces es para apagar la tele. “icono de los 60” “canciones pacifistas” “no se que generacional”… La única aproximación posible a mi entender es necesariamente individual y en soledad. Quizás una cerveza y “Blonde On Blonde”. Tal vez “Time Out Of Mine” y un gin tonic... Como se llegue a él es lo de menos. Pero se ha de ser consciente que engancha. Que se entra en una secta donde nunca se tiene bastante. Donde te absorberán las palabras, los gestos y la voz. Donde habrá que tener la cabeza muy bien amueblada para no perder al novio o a la novia y donde los ideales políticos si se es de izquierda o los intereses crematísticos si se es de derechas, quedaran supeditados a la próxima gira europea de Bob Dylan. Algo más que una religión. Algo más que un disfrute. Una forma de entender la vida.
Ahora a los fans nos entran los picores de los que hablaba Marías el otro día en “El País”. Eso de compartir a tu ídolo con el resto de mortales, pica. Todo dios opinando de lo que no sabe gratuitamente, como les digo, en la prensa de estos días. No se fíen de lo que lean o vean. No se fíen de mí. Les dejaría caer por un barranco de quinientos metros aunque de mi mano estuvieran colgados, si a mi lado pasara Bob Dylan. ¿A que me creen?