tag:blogger.com,1999:blog-28774850890596495412024-03-12T19:07:24.988-07:00inaesperadosinaesperadoshttp://www.blogger.com/profile/12913173087658351262noreply@blogger.comBlogger50125tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-1794704387048337262008-12-15T15:45:00.000-08:002008-12-15T15:51:29.702-08:00Así empecé y así termina trainsofdreams.... Gracias F.G<a href="http://bp1.blogger.com/_z55GRW0hS1w/Rj4a0I0VuDI/AAAAAAAAAAc/C4bCHrJZ9oQ/s1600-h/gijóninaest.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5061512514233546802" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp1.blogger.com/_z55GRW0hS1w/Rj4a0I0VuDI/AAAAAAAAAAc/C4bCHrJZ9oQ/s320/gij%C3%B3ninaest.jpg" border="0" /></a><br /><br />"La vida no está llena de verdades absolutas, cada uno llevamos nuestro traje de piel (el que nos corresponda), pero podríamos llevar otro cualquiera. La Bondad a veces está manchada y la Belleza no siempre es perfecta, tenemos Dudas (y benditas ellas…)."<br /><br /><br /><br /><p> </p><p> </p><p> </p><p> </p>TREN DE SUEÑOS<br />(alma del sur)<br /><br />A veces tengo los ojos abiertos<br />A la hora en que los inocentes duermen<br />Y algunos que ya cruzaron la frontera<br />Sueñan que son perseguidos<br />Aunque no recuerden por qué<br />Y está cansado el cuerpo y tu mente<br />Y hay humo en los pulmones<br />Y sangre en el estribo del vagón de madera<br />Que da cobijo al vientre sin reserva<br />Donde más bella es la piel<br /><br />Alma del sur<br />Apuntando norte<br />Dama sureña que subes al último tren<br />Que se mueve cuando cae la tarde<br />Y en tu sueño la nieve<br />Se posa a tus pies<br /><br />No todos los días puedes subir<br />La montaña que eres<br />Pero no por eso dejas de mirar<br />A lo más alto<br />Donde los gatos no cantan victoria<br />Porque mañana es hoy<br />De otra manera<br />En silencio estás diciendo lo que hay<br />Y lo que hay está en silencio<br />Sin que lo toques es real<br />El tazón de café, la baranda del tren<br />El próximo puente, la nube oscura<br />Que transporta la ternura<br />Y la luz<br /><br />Alma del sur<br />Apuntando norte<br />Dama sureña que subes al último tren<br />Que se mueve cuando llega la noche<br />Y en tu sueño la nieve<br />Se posa a tus pies<br /><br />F.G 2005<br /><br />Si un hombre no hace de alguna manera que sus pensamientos, hechos, palabras, canciones o poemas te demuestren que te ama, es que no te ama realmente ( I.G 2008)trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-64496341503727382932008-12-12T16:30:00.000-08:002008-12-14T16:57:23.651-08:00Vincent - Gracias Caminante<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/dipFMJckZOM&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/dipFMJckZOM&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />En 1889, durante su estancia en un hospital psiquiátrico, Vincent Van Gogh pintó “De sterrennacht”, también conocido como “La noche estrellada”. <br /><br />La pequeña habitación estaba pobremente iluminada por una bombilla que pendía desnuda del techo. El hombre estaba sentado en un pequeño taburete dándole la espalda a la puerta. Ante él tenía un caballete sobre el que había un pequeño lienzo en el que trazaba finas espirales de color azul, dejando entre una y otra un cuidadoso espacio en blanco. El viento aullaba en las afueras del sanatorio y aquella era su forma de pintarlo. <br /><br />Sus espléndidos ojos azules únicamente retiraban la mirada del lienzo cuando tenía que levantarse para observar de nuevo el pequeño paisaje que le ofrecía el ventanuco abarrotado que había en la parte superior de la pared que daba al jardín. Necesitaba del taburete para poder mirar a través de los barrotes y aún así apenas llegaba poniéndose de puntillas para observar aquella magnífica noche que estaba empezando a caer. A lo lejos podía ver un pueblo, o quizá una pequeña ciudad, que se cobijaba bajo la sombra de una iglesia que en primer término dibujaba su silueta. Le resultó extraño, pero ni siquiera el campanario estaba iluminado. Al fondo las montañas parecían cerrarle el paso, como queriéndole indicar que aunque quisiera no podría salir de allí. <br /><br />Bajó con cuidado del taburete, y se atusó su roja barba. Como buen pelirrojo era hombre de piel lechosa e infinidad de diminutas pecas que se extendían por toda su anatomía. Volvió a tomar la paleta y el pincel, cerró los ojos por un instante y se concentró en recordar lo que acababa de ver. Así, poco a poco se empezaron a dibujar en la parte baja del lienzo las primeras casas, en diferentes tonos azules para remarcar los claros de los oscuros, y con pequeños puntos amarillos en aquellas que supuestamente estaban iluminadas. <br /><br />Volvió a asomarse por la ventana y entonces lo vio. El cielo ya se había oscurecido por completo y las estrellas habían hecho acto de presencia. Se agarró a los barrotes, hizo un esfuerzo con los brazos para poder subir a pulso a la altura de la ventana y así disfrutar mejor de aquella magnífica noche estrellada que tenía ante sí. Su boca abierta y la expresión de sus ojos hubieran delatado a quien pudiese haberlo visto que aquel hombre estaba extasiado mirando las estrellas, tal cual si hubiese tenido una aparición mariana. <br /><br />Se quedó allí hasta que empezó a sentir calambres en los brazos y tuvo que dejarse caer. Se sentó en el camastro que había apoyado en una de las paredes. Allí se restregó los bíceps con las manos mientras seguía pensando en que la fortuna lo había acompañado justo aquella tarde. De nuevo se puso ante el caballete y empezó a pintar grandes manchas amarillas con el óleo que representasen las estrellas. Se paró por un momento a observar su obra y consideró que podía estar satisfecho de lo que había hecho. <br /><br />Poco hay que se pueda pintar cuando estás encerrado en una institución mental y más si, como era el caso, se está aislado del resto. El confinamiento lo estaba volviendo aún más loco. No ver a nadie más que en momentos puntuales del día y estar en un habitáculo de poco más que dos por dos era demasiado incluso para alguien como él. En los primeros días se conformó con hacer bocetos en las servilletas de papel de la comida, hasta que en una de las inspecciones un celador encontró aquel montón de papeles y se los llevó. Se había quedado destrozado, no sabía qué tipo de medidas iban a tomar los médicos al respecto. De memoria se había dibujado a sí mismo en un par de ocasiones, en otra servilleta podía verse un campo de girasoles. <br /><br />Le sorprendió cuando al día siguiente, junto al médico, llegó un celador cargando con un caballete, una paleta, un juego de pinceles, colores y una serie de pequeños lienzos en blanco. Tuvo una larga conversación al respecto con el médico y ambos llegaron a la conclusión de que no le haría mal alguno el poder dar rienda suelta a sus pasiones artísticas. <br /><br />Sin embargo, una vez tuvo en su poder todo lo que le facilitaba su creación artística se vio incapaz de darle rienda suelta. Sentía la necesidad de poder salir al aire libre y pintar la naturaleza tal cual se le presentaba, necesitaba sentir el aire golpeándole en la cara, sentía la necesidad de ir bajo un manzano, arrancar una fruta roja, morderla y pintarla allí mismo, sobre la hierba. Pero sabía que aquello todavía no era posible. Sabía también que si acababa aquel lienzo que estaba pintando tendría que esconderlo para que nadie lo viese. <br /><br />Desde hacía algún tiempo ya, no recordaba cuanto, vivía una vida robada. Había empezado a frecuentar galerías de arte en las que exponían obras de Vincent Van Gogh. Así fue como empezó a interesarse por la vida y obra del artista. Empezó a llenar su casa con todo libro habido y por haber sobre Van Gogh así como con reproducciones de gran calidad de sus cuadros. Se dejó crecer la barba igual que el artista y en un arrebato, para parecerse todavía más a él, había intentado cortarse la oreja. Pero no llegó a conseguirlo, le fallaron las fuerzas. Allí lo encontró su esposa, frente al espejo del lavabo con la navaja tras el lóbulo de la oreja y ésta sangrando. Aquella fue la noche en que lo internaron.<br /><br />No... si quería que creyesen que estaba curandose, no podría mostrarle a nadie jamás aquella noche estrellada.trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-14854394824606346352008-12-12T16:26:00.000-08:002008-12-12T16:29:41.532-08:00Ave Fénix... Gracias FROILIUBA<a href="http://froiliuba.blogspot.com/2008/04/ave-fnix.html">Ave Fénix</a><br /><br />Se sentía muerta por dentro, sí esa era la palabra, muerta.Su vida era simple, anodina sin más, de mujer dedicada a lo que el resto de sus amigas, la casa, el marido, los hijos… pero ella no podía conformarse con ver cómo pasaban los días, los años sin ninguna variación, se ahogaba. Entonces apareció él, de repente, como una tabla de salvación convirtiendo esa agonía lenta en un sueño.La ilusión de sentirse bella, deseada y admirada renació en su casi yerma feminidad. Hacia años que nadie la miraba así, con deseo, con pasión, con lujuria. No estaba enamorada de él, no; era otra cosa, sabía perfectamente que aquel hombre no era más que un mero trámite en su nueva existencia.Era la vida, la llama que necesitaba para renacer como Ave Fénix, para regresar aunque fuera de forma transitoria a esos maravillosos diecisiete años ya casi olvidados, donde la vida y la pasión, es otra cosa. No sabía cuándo ni cuanto se quemarían sus alas pero…decidió<br />volar.<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/BcID17wcZHU&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/BcID17wcZHU&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-89379279180256918752008-12-12T16:20:00.000-08:002008-12-14T16:58:05.479-08:00UN VIERNES MÁS - Gracias Fonsilleda<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SUWqJJYu1XI/AAAAAAAABUk/e6Rl7e7QQoc/s1600-h/silencio.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 346px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SUWqJJYu1XI/AAAAAAAABUk/e6Rl7e7QQoc/s400/silencio.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5279813212276970866" /></a><br />¡Era viernes!.<br />Pedro estaba terminando su horario laboral y se encontraba demasiado cansado para prolongarlo ni cinco minutos. El estómago, además, comenzaba a despertar del letargo de una frugal digestión.<br />Levantó la mirada y la pared y puerta acristaladas del despacho, le devolvieron la imagen de sus colegas, secretarios e informáticos, hombres y mujeres, que poco a poco, comenzaban a salir. Alguno le hacía un gesto y, dependiendo del grado de confianza, con más o menos significado.<br />Marina, abrió la puerta para decirle: me voy corriendo a la peluquería, ¿luego nos vemos no?. Él asintió desganado y forzó una estúpida sonrisa.<br />Cinco compañeros de universidad habían conseguido montar aquella empresa. Una Asesoría Jurídica que pretendía englobar todas las ramas del Derecho al servicio de la sociedad y que, desde hacía 7 años, progresaba adecuadamente. Sonrió por la tonta calificación mental, recordando las notas de los colegios de sus sobrinos.<br />Elena, Marina, Anselmo, José y él, eran brillantes, se apoyaban, estudiaban a menudo juntos y habían formado un grupo en el que la profesionalidad y el compañerismo, primaban sobre las ideas o creencias. A veces, incluso, habían compartido fines de semana para discutir y debatir sobre temas profesionales. Así que, cuando decidieron crear la sociedad, una de las cosas que los impulsó, fue precisamente el hecho de que, entre todos, formaban un grupo bien poco homogéneo, en el que cada uno de sus miembros respetaba al opuesto y que, por las distintas especialidades que habían elegido, precisamente por la variedad de gustos o intereses, creían que redundaba en beneficio de la empresa. Tenían el amplio abanico de necesidades y posibilidades, completo.<br />Las discusiones entre ellos para llegar a acuerdos eran acaloradas, pero habían asumido que, por encima de todo, siempre iba a primar el interés del cliente y éste tomaría la última decisión. Así que, todo era relativamente fácil.<br />Sin embargo, precisamente esa era para Pedro la parte más dura. Le costaba demasiado esfuerzo ceder o claudicar. Acatar no formaba parte de su personalidad, ni tampoco considerar o aceptar al contrario.<br />Por otro lado, Anselmo, a raíz de la relación que había comenzado con Marina, le reprochaba y le urgía para que no se portara como era habitual, es decir, llevando el compromiso sólo, hasta el límite de su exclusivo deleite. Ambos se conocían desde niños, por lo que compartían algo más que estudios y trabajo. Era cierto, siempre había sido así y así deseaba continuar su vida; una vez que el sexo no sea el motor, sus relaciones deben terminar. Su satisfacción es lo que debe primar.<br />Anselmo, le decía una y otra vez que madurara, que ya era hora de que adquiriera algún compromiso y que si no estaba enamorado de Marina que tuviera en cuenta todo lo que habían compartido tantos años... Ya estaba, como su familia, como su madre y sus hermanos. ¿No podían dejarle tranquilo?<br />Estaba harto, no entendía por qué no podía divertirse y disfrutar de una relación sin adquirir, por fuerza, alguna obligación. Creía que él se lo merecía, trabajaba mucho y sus resultados eran espectaculares, nadie se lo podía negar.<br />Pedro, ni por un momento reconocía lo que conseguían sus compañeros, no era capaz de considerar que todos eran excelentes profesionales, con más aciertos que errores. Él era mejor, siempre lo había creído así. Y, sí Elena y José habían conseguido terminar en el primer y segundo puesto de su promoción, se debía exclusivamente a que la especialidad de sus compañeros era más fácil, su 7º puesto era mucho más importante, tenía más valor intrínseco.<br />Excepto él, todos habían ido formado distintos núcleos familiares. Marína, que había salido muy bien parada de un divorcio, estaba libre y él en ese momento tenia su “cuaderno de baile” vacío. Ambos se habían aprovechado primero de esa situación aunque parecía que ella se había enamorado hasta las trancas. Su actitud lo reflejaba y él estaba comenzando a cansarse y a sentirse atado.<br />Sonrió al recordar el detonante de su cansancio: la extraña, liberada y exótica mujer que había conocido en el bar aquel cercano a los Juzgados. Se habían mirado y la mutua atracción había dado con sus cuerpos en la habitación del hotel más próximo. Comenzaron entonces las mentiras y disculpas. Y hoy habían quedado pero en su casa, lo que significaba que a Marina le tocaría el plantón con la cena preparada.<br />¡Qué le den!- pensó.<br />Al final fue el último en salir. Nada había dicho a Marina y no tenía intención ni de buscar disculpa. Rápidamente se fue a su casa que era lo que realmente deseaba. <br /><br />Más tarde, cuando ya en su casa el móvil no dejaba de sonar, terminó por desconectarlo. <br /><br />Ella, esa extraña mujer, ya había regresado con su familia y él, satisfecho y relajado después de tres intensísimas horas, se encontraba saliendo de la ducha cuando oyó el timbre de la puerta. Pensó que algo se habría olvidado o, mejor aún, que podría quedarse un rato más. Se enrolló una toalla a la cintura y acudió a abrir la puerta.<br />La sonrisa se paralizó en su rostro. La mujer que tenía delante era Marina, con una cara a caballo entre la preocupación, la tristeza, el desaliento y la decepción.<br />No tuvo más remedio que franquearle el paso y cuando, después de un leve beso y un forzado saludo, comenzaba a esbozar una cerril disculpa, ella, con una expresión de total incredulidad, le hizo un gesto.<br />No, no intentes insultar mi inteligencia. Dime qué sucede. Simplemente.<br />¡No te pongas nerviosa ni histérica!. No dramatices y déjame hablar, no ocurre nada es que...<br />Los ojos de Marina comenzaron a desbordar unas lágrimas que encerraban todo el esfuerzo realizado: salón de belleza, recogida de productos elegidos con todo el esmero y previamente encargados en su supermercado de confianza, llegada a casa y todo el ahínco puesto en la preparación de una exquisita cena para dos, rápida ducha para eliminar los aromas de la cocina y rápido pero intenso arreglo personal. Había conseguido que todo estuviera, como otras veces, perfecto. Ahora sólo esperar.<br /><br />Para entonces Pedro, que seguía empecinado en la explicación estúpida, comenzaba a ponerse nervioso y a ensayar torpemente, una solicitud de perdón dulce y queda.<br />Finalmente, después de una ardua argumentación en la que humillándose esgrimió el cansancio, que no se había atrevido a decírselo, que se llegó a casa con la intención de descansar un rato e ir, pero se había dormido, que estaba avergonzado, que humildemente apelaba a su conocida indulgencia y generosidad..., poco a poco consiguió comenzar a dulcificar expresión y actitud. Estaba enamorada y estúpidamente, como era normal, se agarraba al clavo que se le mostraba, aunque estuviera ardiendo.<br />Perdóname cariño, ya sé que debí hablar. No volverá a ocurrir, por favor, no te pongas así.<br />Pedro, lentamente comenzó a acercarse y a acariciar el triste rostro de Marina que, al segundo intento ya caía rendida en sus brazos.<br />Mientras comenzaba a besarla con fingida pasión, Pedro pensaba en lo que suponía de atadura esa relación, en que Marina se había convertido en un estorbo, en que seguramente les llevaría a problemas en la empresa, en que ahora tenía otros intereses en los que ella no entraba, que la nueva mujer era verdaderamente estimulante, que con Marina sólo había un final, la boda, que no deseaba tal cosa, que estaba harto de las convenciones sociales, harto de que alguien le insinuara lo que debía o no debía hacer con su vida respecto a las mujeres, e incluso, respecto a algunas decisiones en su profesión, que nadie tenía derechos sobre su persona, que los dulces labios de maría estaban bien, pero ya no estaban de moda, que ahora era otra el objeto de su deseo...<br />La cabeza le bombardeaba argumentos, todos a su favor, todos para su disfrute, todos en contra de cualquier tipo de lazo, todos en contra de todo lo que no fuera él mismo. Y el corazón bombeaba agravios e impaciencias, egoísmos y egocentrismo, individualidad y voracidad.<br />Estaba comenzando a perder el control, todos estaban contra él, estaba claro, él sólo quería divertirse, pasarlo bien cómo y cuando le apeteciera. No los necesitaba, en realidad no precisaba de nadie.<br />La tomó en brazos llevándola hacia el dormitorio y, ya tendidos en la cama, fueron despojándose de sus ropas. Al contemplar la belleza de su desnudez, su deseo creció al tiempo que una cínica sonrisa se adueñaba de su rostro. Se puso sobre ella, posó en el largo y delicado cuello sus manos, lo acarició levemente con morboso placer y comenzó a apretar.trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-34308502463001361682008-12-12T16:04:00.000-08:002008-12-12T16:21:16.766-08:00Éramos dos... Gracias Marusa<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SUL_wQuCgtI/AAAAAAAABUU/KEFpyf5LnmU/s1600-h/manos-2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5279062917818516178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 270px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SUL_wQuCgtI/AAAAAAAABUU/KEFpyf5LnmU/s400/manos-2.jpg" border="0" /></a><br /><div>Éramos dos entre las tinieblas…aferradas como chicas asustadas la una a la otra, recuerdo que tomaba su mano en la distancia para que supiera que estaba allí, otras yo buscaba su mano para que agarrara la mía…éramos dos que nos acompañábamos por las letras, ¿cuantas noches en vela?; ¿lo recuerdas? yo esperando por aquel, ella tomando mi mano…<br />Yo me fui al infierno ella se fue a Portugal….como la chica de la canción infantil..<br />Y no supimos abrir la puerta para ir a jugar…<br />Hoy somos dos.. yo me convertí en agonía viva, ella en asesina de espacios…<br />Ahora vamos rompiendo muros, levantando otros, haciendo caminos elle por el norte, yo por el sur…<br />Toma mi húmedo pañuelo, enjuágate esas lagrimas, ya conocemos este camino, vamos tranquilas, yo ya no tengo miedo, solo charlemos, caminemos sin prisas, cargando nuestro peso. Sabemos que el viento es frío en invierno y que el sol calienta en verano, hemos comprobado que no hay nada nuevo bajo la luna, cuando el sol aparece están las mismas cosas…vamos te invito a recorrer, ahora y sin miedos esta senda, que de ladrillos amarillos no tiene nada, tal vez encontremos un campo de amapolas.. para dormir como niñas el resto que queda del día….</div><br /><br /><div></div><br /><br /><div>(c) Masaru </div>trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-15423928457122077442008-12-12T15:44:00.000-08:002008-12-12T16:48:44.263-08:00Akane... Gracias<a target="_blank" href="http://www.slide.com/s/kj7jfSm_3j91C6QkGwxpvJGWHAzdnprT?referrer=hlnk"><img src="http://widget.slide.com/rdr/1/1/1/W/30000001de24eb8/1/207/Yfy87Njr5z85NRxmr4VRNFAoUcGmI8Uv.jpg" border="0" alt="Pon fotos sin limite en slide.com GRATIS!!!" title="Pon fotos sin limite en slide.com GRATIS!!!" /></a><br /><br /><br /><a target="_blank" href="http://www.slide.com/s/Hp7aZmnH2D-worauIrXoRfex2k9UOGPW?referrer=hlnk"><img src="http://widget.slide.com/rdr/1/1/1/W/30000001de0fbb2/1/199/JNxiQJFu1j_FiBtuE1PKtTRNmNCDyJrg.jpg" border="0" alt="Pon fotos sin limite en slide.com GRATIS!!!" title="Pon fotos sin limite en slide.com GRATIS!!!" /></a>trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-1553179455731783162008-12-12T15:40:00.000-08:002008-12-12T15:55:43.179-08:00De su ser interior... Gracias Amanece<div align="center"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SUL5oldlpsI/AAAAAAAABUM/_7ntROfcMfM/s1600-h/Enamoradosasis.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5279056188877940418" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 324px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SUL5oldlpsI/AAAAAAAABUM/_7ntROfcMfM/s400/Enamoradosasis.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">Dibujo Ina<br /></span><br /><br />De mi ser interior<br /><br />Hoy la suerte me hizo verte<br />tu sonrisa, tu mirada<br /><br />hace tiempo te esperaba…<br />dime en donde has estado<br /><br />¿Es que acaso tu pensaste<br />que te había olvidado?<br /><br />Y mira que te he buscado,<br />entre fotos y escritos<br /><br />entre recuerdos marchitos<br />de juegos olvidados<br /><br />casi vencido y cansado ,<br />por no poder encontrarte<br /><br />vi en ese rostro apagarse<br />hasta el brillo de sus ojos<br /><br />esas líneas a su antojo<br />invadiendo lentamente<br /><br />aquel rostro adolescente<br />de cómplices miradas<br /><br />de locuras y de amores<br />tan fugaces como eternos<br /><br />y de sonrisas marcadas<br />al compás del corazón<br /><br />Hoy te encuentro cara a cara<br />Y no esquivo tu mirada<br /><br />te observo atentamente<br />y descubro con sorpresa<br /><br />que aunque dura la corteza<br />sigue blando el corazón ....<br /><br /><br /><br /><br />© Asi 2007<br /></div>trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-12271520407779669872008-11-22T02:00:00.000-08:002008-11-22T02:39:46.657-08:00¿No es la vida bajo el sol un mero sueño?<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SSfa7U1nc4I/AAAAAAAABRE/C3JM_O43Q18/s1600-h/ni%C3%B1os.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 314px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SSfa7U1nc4I/AAAAAAAABRE/C3JM_O43Q18/s400/ni%C3%B1os.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5271422601601184642" /></a><br /><br />“…Cuando el niño era niño caminaba con los brazos abiertos.<br />Quería que el riachuelo fuera un río, el rió un torrente y el charco, el mar.<br />Cuando el niño era niño, él no sabía que era un niño.<br />Todo él era alegría y todas las almas una.<br />Cuando el niño era niño no tenía opinión sobre nada.<br />No tenía costumbres, se sentaba en el suelo, corría por doquiertenia un tirabuzón en el pelo y nunca hacía muecas al hacerse fotos.<br /><br />Cuando el niño era niño era el momento de hacerse esta pregunta:<br />¿Por qué yo soy yo y no soy tu?<br />¿Por qué estoy aquí y no allí?<br />¿Cuándo empieza el tiempo y dónde termina el espacio?<br />¿No es la vida bajo el Sol un mero sueño?<br />¿No es lo que veo, oigo y huelo nada más <br />que el reflejo de un mundo delante de otro mundo?<br />¿Existe realmente el mal y gente que de verdad es mala?<br />¿Cómo puede ser que yo que soy yo<br />antes de serlo no lo fuera <br />y que algún día yo<br />que soy yo deje de ser lo que soy?...”<br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SSfass67YAI/AAAAAAAABQ8/0fCEBtm-pd0/s1600-h/elcielosobreberlin.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 225px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SSfass67YAI/AAAAAAAABQ8/0fCEBtm-pd0/s400/elcielosobreberlin.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5271422350367875074" /></a><br /><br /><strong>(Der Himmel über Berlin - Cielo sobre Berlín, Win Wenders)</strong><br /><br />Los ángeles pueden escuchar los pensamientos del ser humano y a través de ellos podemos hacerlo nosotros porque los ángeles existen o ¿no?.<br /><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SSfaPJLWrGI/AAAAAAAABQ0/DBdmkNf-VP4/s1600-h/0.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 250px; height: 190px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SSfaPJLWrGI/AAAAAAAABQ0/DBdmkNf-VP4/s400/0.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5271421842556890210" /></a><br /><br /><br /><br /> La esperanza, los sueños, la tristeza y la melancolía.<br /><br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SSfcKGpExoI/AAAAAAAABRM/aZ8SMf-fwKo/s1600-h/463524484_daaad9ce8f.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 278px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SSfcKGpExoI/AAAAAAAABRM/aZ8SMf-fwKo/s400/463524484_daaad9ce8f.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5271423955000149634" /></a><br /><br />Desde el espejo mira tu corazón, mira mis ojos...trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-75169959109503990222008-11-11T01:31:00.000-08:002008-12-13T00:21:36.851-08:00Javier Bosch; de “Cuaderno de Nantes y otros poemas”<a href="http://bp1.blogger.com/_td8q80NjH0Y/RyRKYpYBJBI/AAAAAAAAABw/-YbqTrySM64/s1600-h/silencebydottordestinoxm3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://bp1.blogger.com/_td8q80NjH0Y/RyRKYpYBJBI/AAAAAAAAABw/-YbqTrySM64/s400/silencebydottordestinoxm3.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5126304063138374674" /></a><br />NORMANDIA<br /><br /> <br /><br />Vuelvo a la casa de la colina<br />con un capazo lleno de ostras,<br />regalo del viejo Philippe.<br /><br />Ruge el mar toda la noche.,<br />el murmullo del amor en las ballenas<br />que es tan dulce como una taza de chocolate.<br /><br />Acaso este sendero sea la puerta de salida del infierno.<br /><br /> <br /><br />(c) por Javier Bosch; de “Cuaderno de Nantes y otros poemas”<br /><br /><br />OJOS ELÉCTRICOS<br /><br /> <br /><br />El humo de las chimeneas tiene forma de pantera.<br />En el corazón de la selva hay un baile mecánico.<br />La radio escupe una canción<br />que se parte contra la máquina de coser de las hadas.<br /><br />Ya te he dicho que tus ojos son huracanes<br />a los que rezo como a un demonio asirio.<br /><br />Ya te he dicho que tus ojos son bellos y tristes.<br />Me llenan de ilícitas esperanzas.<br />Que la luna me ofrezca un nuevo sacrificio.<br /><br /> <br /><br />(c) por Javier Bosch, de "Cuaderno de Nantes y otros poemas"inaesperadoshttp://www.blogger.com/profile/12913173087658351262noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-80997902827564167032008-10-26T11:39:00.000-07:002008-10-26T11:45:19.215-07:00No basta abrir la ventana - Pessoa<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SQS5_bgEHOI/AAAAAAAAA9k/ONkmwZLwoNE/s1600-h/pessoa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5261534764040723682" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 221px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SQS5_bgEHOI/AAAAAAAAA9k/ONkmwZLwoNE/s400/pessoa.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /></div><br /><div align="center">Fernando Pessoa<br /></div><br /><div></div><br /><div align="center">No basta abrir la ventana<br />para ver los campos y el río.<br />No es suficiente no estar ciego<br />para ver los árboles y las flores<br />Tambien es necesario no tener ninguna filosofía.<br />Con filosofía no hay árboles:sólo hay ideas.<br />Hay sólo cada uno de nosotros, como una cueva<br />Hay sólo una ventana cerrada, y todo el mundo allá afuera<br />y un sueño de lo que se podría ver si la ventana se abriese,<br />que nunca es lo que se ve cuando se abre la ventana.<br /></div><br /><div align="center"></div><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SQS6YmDVc4I/AAAAAAAAA9s/Srzpg8JqLcM/s1600-h/retratonegativoweb.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5261535196369744770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 299px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SQS6YmDVc4I/AAAAAAAAA9s/Srzpg8JqLcM/s400/retratonegativoweb.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="left">En la gran claridad del día, el sosiego de los ruidos es también de oro. Hay suavidad en lo que sucede. Si me dijesen que había guerra, yo diría que no había guerra. En un día así, nada puede haber que pese sobre el no haber más que suavidad.<br /></div><br /><div align="left"></div><br /><div align="left">"Sou uma emoção estrangeira, / Um erro de sonho ido... / Canto de qualquer maneira / E acabo com um sentido." (Fernando Pessoa)</div>trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-19461981711502544862008-09-28T14:32:00.000-07:002008-09-28T16:46:33.772-07:00Bola 5. Partida...Aún no<div align="left"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SN_5cIXNW9I/AAAAAAAAA7U/YXBNyKt9Uyg/s1600-h/paul_newman.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5251189952213769170" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SN_5cIXNW9I/AAAAAAAAA7U/YXBNyKt9Uyg/s400/paul_newman.jpg" border="0" /></a><br /><em>Desgraciadamente, Paul Newman ha fallecido; pero, afortunadamente, no ha muerto: hace ya mucho tiempo que es inmortal. Como siempre, Rocky Graziano seguirá presentando batalla sobre el cuadrilátero, Brick continuará bregando con sus fantasmas personales mientras hace llorar a Elizabeth Taylor (los otros grandes ojos del cine americano), a Eddie Felson no le quedará más remedio que buscarse la vida jugando al billar, el espíritu indomable de John Russell jamás será doblegado, Butch Cassidy nunca dejará solo a Sundance Kid, Henry y Johnny darán el golpe como siempre.<br />JOSÉ HAVEL</em>- <a title="El Comercio Digital" href="http://www.elcomerciodigital.com/gijon/">El Comercio Digital</a> </div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="center"><br /><br />El Buscavidas ( The Hustler ) 1961<br /><embed src="http://www.youtube.com/v/prUz6L7-Zqw&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" fs="1"></embed><br /><br /></div><p align="center"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SN_65eHLmxI/AAAAAAAAA7k/sNS7R9p9SoU/s1600-h/V01_0743288424.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5251191555779959570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SN_65eHLmxI/AAAAAAAAA7k/sNS7R9p9SoU/s400/V01_0743288424.jpg" border="0" /></a><br /><br /></p><p></p><p></p><p></p><p>Supo envejecer,supo vivir y supo actuar. Los más bellos ojos que he visto en el cine pero era mucho más que eso. Generoso y hermoso, gran bebedor de cerveza, amante de las carreras de coches, actor, director,guionista, productor, sensible, casado con la mujer de su vida (Joanne Woodward ), amó a su familia y amigos, discreto, constante en sus ideas políticas, embajador de UNICEF, empresario que dedicó sus ingresos a causas benéficas y filántropo. </p><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/hlSkGUQBtDA&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" fs="1"></embed><br /><br /></div><p><a href="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SN_6VSD_eCI/AAAAAAAAA7c/jYeNsgK2D8I/s1600-h/n.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5251190934070065186" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SN_6VSD_eCI/AAAAAAAAA7c/jYeNsgK2D8I/s400/n.bmp" border="0" /></a><br /><br /><br /></p><p></p><p></p><p></p><p>Hombre de gran conciencia política y social, impulsó en memoria de su hijo la Fundación Scott Newman, destinada a auxiliar y proteger a personas víctimas de la droga. Ha pertenecido a la Alianza para la Defensa del Medio Ambiente. </p><br />En <a title="1978" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1978">1978</a> representó a su país ante la <a title="Organización de las Naciones Unidas" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Organización_de_las_Naciones_Unidas">Organización de las Naciones Unidas</a> en la Conferencia para el Desarme. En <a title="1990" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1990">1990</a> fue nombrado "padre del año" por <a title="UNICEF" href="http://es.wikipedia.org/wiki/UNICEF">UNICEF</a> y propuesto como candidato a gobernador de <a title="Connecticut" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Connecticut">Connecticut</a> por el congresista demócrata Benjamin de Zino.<br /><br />Además, ha fundado una serie de campamentos de verano para niños/as con enfermedades graves, donde utilizan la diversión y la sonrisa como medicina. Gracias a su iniciativa, 15.000 niños/as disfrutan cada año del ocio y bienestar que ofrecen sus campamentos de verano,<a title="http://www.holeinthewallcamps.org/" href="http://www.holeinthewallcamps.org/" rel="nofollow">Hole in the Wall Camps</a>. Son campamentos gratuitos subvencionados por más de 42.000 entidades y personas de todo el mundo. Desde que comenzara su actividad han pasado por los campamentos más de 114.000 niños/as.<br />En estos campamentos colaboran de manera gratuita mas de 7.500 personas cada verano<br /><br />http://es.wikipedia.org/wiki/Paul_Newman<br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SOAWUeoOrrI/AAAAAAAAA88/9NZvKsczpDs/s1600-h/PLNwkids.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5251221706588991154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SOAWUeoOrrI/AAAAAAAAA88/9NZvKsczpDs/s400/PLNwkids.jpg" border="0" /></a><br /><br /><strong><br /><em>“I wish I could recall with clarity the impulse that compelled me to help bring this camp into being. I’d be pleased if I could announce a motive of lofty purpose. I’ve been accused of compassion, of altruism, of devotion to Christian, Hebrew, and Moslem ethic, but however desperate I am to claim ownership of a high ideal, I cannot. I wanted, I think, to acknowledge Luck; the chance of it, the benevolence of it in my life, and the brutality of it in the lives of others, made especially savage for children because they may not be allowed the good fortune of a lifetime to correct it.” - Paul Newman.</em></strong>trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-13525549181278361402008-08-01T23:50:00.000-07:002008-12-10T02:39:27.735-08:00Van Gohg: Acontecimientos cósmicos,Cielos Nocturnos<a href="http://bp2.blogger.com/_z55GRW0hS1w/RtUipwBYI2I/AAAAAAAAAOo/mGivC7uDPFg/s1600-h/vincent.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5104023853354984290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_z55GRW0hS1w/RtUipwBYI2I/AAAAAAAAAOo/mGivC7uDPFg/s320/vincent.gif" border="0" /></a><br /><br /><p align="center"><span style="font-size:85%;">"Los Pintores--por tomarlos solos--muertos y enterrados hablan a la siguiente generación o a varias generaciones más a través de su trabajo. ¿Eso es todo?, o ¿hay algo más por venir?. Quizá la muerte no es el asunto más grave en la vida de un pintor."<br />Vincent Van Gogh Carta 506 c. 9 Julio 1888</span></p><br /><br /><a href="http://bp1.blogger.com/_z55GRW0hS1w/RtUkHgBYI4I/AAAAAAAAAO4/hVhEOnPzF4g/s1600-h/CAFE-TERRAZA.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5104025463967720322" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp1.blogger.com/_z55GRW0hS1w/RtUkHgBYI4I/AAAAAAAAAO4/hVhEOnPzF4g/s320/CAFE-TERRAZA.bmp" border="0" /></a><br /><br /><p><p align="center"><span style="font-size:85%;"></span></p><br /><p></p><p><a href="http://bp0.blogger.com/_z55GRW0hS1w/RtUi5QBYI3I/AAAAAAAAAOw/-DRG3d-_Dv4/s1600-h/NOCHEESTRELLADA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5104024119642956658" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_z55GRW0hS1w/RtUi5QBYI3I/AAAAAAAAAOw/-DRG3d-_Dv4/s320/NOCHEESTRELLADA.jpg" border="0" /></a> </p><p align="center"><span style="font-size:85%;">"Me siento embargado por los nuevos goces que encuentro en las cosas que veo, porque tengo la esperanza de hacer algo que contenga alma."<br />11 de Septiembre de 1882, Carta n. 230</span></p><span style="font-size:85%;"><p align="left">Van Gohg se sentía atraido por el cielo nocturno , colocó velas encendidas en su sombrero y pudo así realizar la primera obra nocturna al aire libre de la historia: Noche estrellada</p><p align="left"></p><p align="left"><br /><br /><object height="350" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/XemweIAvi8Q"><param name="wmode" value="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/XemweIAvi8Q" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object></p><br /></span><span style="font-size:85%;"></span>inaesperadoshttp://www.blogger.com/profile/12913173087658351262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-5426909857683471802008-07-28T06:14:00.000-07:002008-12-10T02:35:04.744-08:00Roberto de Domenico -videoheart<p><embed src="http://www.youtube.com/v/AjLZFg_5_6k&hl=" width="425" height="355" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent"></embed></p><p><a href="http://www.youtube.com/user/robertodedomenico">Roberto de Domenico</a></p><p> </p>trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-23184451932372838352008-07-02T01:24:00.000-07:002008-12-10T02:37:55.595-08:00L’Abbé Brel<div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Hace casi 29 años, el 9 de octubre de 1978, fallecía en un hospital próximo a París, a la temprana edad de 49 años</span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"><br /></div></span><a href="http://bp0.blogger.com/_z55GRW0hS1w/RvDrVbRFiBI/AAAAAAAAAQk/2C2crt2SwbE/s1600-h/belgica+estampado3b.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5111844330394716178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_z55GRW0hS1w/RvDrVbRFiBI/AAAAAAAAAQk/2C2crt2SwbE/s320/belgica+estampado3b.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"></span><br /><embed name="odeo_player_gray" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" align="middle" src="http://odeo.com/flash/audio_player_gray.swf" width="322" height="54" type="application/x-shockwave-flash" flashvars="type=audio&id=10090403" wmode="transparent" allowscriptaccess="always" quality="high"></embed><br /><a style="PADDING-LEFT: 110px; FONT-SIZE: 9px; COLOR: #f39; LETTER-SPACING: -1px; TEXT-DECORATION: none" href="http://odeo.com/audio/10090403/view">powered by <strong>ODEO</strong></a><br /><br /><span style="font-size:85%;"><strong><em>Ne me quitte pas" Bruselas 1962<br /></em></strong><br /><em>Yo te ofreceré<br />perlas de lluvia<br />traídas de un país<br />donde nunca llueve. </em></span><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/booXHJxK3Fs" width="425" height="350" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent"></embed><br /><br /><br /><p><em></em></p><p><span style="font-size:85%;">«No me dejes./ No quiero llorar más./ No voy a hablar más./ Me esconderé aquí,/ para mirarte,/ bailar y sonreír,/ y para escucharte./ Deja que me convierta/ en la sombra de tu sombra,/ la sombra de tu mano,/ la sombra de tu perro. / No me dejes...»,<br /><br /></span><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/POGegLVKjdQ" width="425" height="350" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent"></embed><br /><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"></span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span><br /><strong><em><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Jacques Brel- AMSTERDAM(1964)</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"></span><br /></em></strong><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;">Desde el más puro centro</span><br /><span style="font-family:verdana;">gritas.</span><br /><span style="font-family:verdana;">Permaneces en todo.</span><br /><span style="font-family:verdana;"></span><br /><span style="font-family:verdana;">Un instante rocé </span><br /><span style="font-family:verdana;">aquellos lugares de los que hablas.</span><br /><span style="font-family:verdana;">Suficiente.</span><br /><span style="font-family:verdana;"></span><br /><span style="font-family:verdana;">Aún permanezco asustado</span><br /><span style="font-family:verdana;">de lo que significa</span><br /><span style="font-family:Verdana;">estar vivo.</span><br /><br /><span style="font-family:verdana;">Alguien,</span><br /><span style="font-family:verdana;">resuena para mí.</span><br /><br /><span style="font-family:verdana;">Te debo un día, </span><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;">en el que sé que hacer.<br /></span><br /></span><br /><br /></p><p align="center"><a href="http://bp2.blogger.com/_z55GRW0hS1w/RvDvy7RFiEI/AAAAAAAAAQ8/C4BlvXN7UjI/s1600-h/belgica+006.br.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5111849235247368258" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_z55GRW0hS1w/RvDvy7RFiEI/AAAAAAAAAQ8/C4BlvXN7UjI/s400/belgica+006.br.jpg" border="0" /></a><br /><br /><a href="http://bp1.blogger.com/_z55GRW0hS1w/RvDwcrRFiFI/AAAAAAAAARE/PoJlidtYOm0/s1600-h/belgicafundation2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5111849952506906706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp1.blogger.com/_z55GRW0hS1w/RvDwcrRFiFI/AAAAAAAAARE/PoJlidtYOm0/s400/belgicafundation2.jpg" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-size:78%;"><strong>Dibujos Ina ( Bruselas 2005) </strong></span></p><p><strong><em><span style="font-size:78%;"></span></em></strong></p><p align="center"><span style="font-size:85%;"><strong>Cronocopiando</strong></span></p><p><span style="font-size:85%;">"Brel, como Brassens, no duda en cantarlo todo de todos: del diablo, del odio, de la ternura, de las mujeres, de las damas protectoras, del próximo amor, de Rosa, de Mathilde, de Marieke y de Clara, de los nombres de París y de la Bruselas de sus abuelos, cuando él «esperaba la guerra» y ella «esperaba a mi padre», o de los burgueses, de cuya forma de ser nunca pudo sustraerse del todo, aunque llegara a maldecirlos con sangrante ironía: «Los burgueses son como los cerdos, cuanto más viejos se hacen, más estúpidos se vuelven"<br /></span></p><p><span style="font-size:85%;">Le diable, allá por 1957: «Nada se vende pero todo se compra./ El honor e incluso la santidad, esto marcha./ Los Estados se transforman a escondidas/ en sociedades anónimas, esto marcha./ Los grandes se disputan los dólares/ venidos del país de los niños./ Europa repone El avaro...»<br /></p></span>inaesperadoshttp://www.blogger.com/profile/12913173087658351262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-58819605701841903652008-06-28T00:14:00.000-07:002008-12-10T02:41:45.089-08:00José Alcaraz Pérez<a href="http://1.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SBRl2_T_NaI/AAAAAAAAAgc/MRxhlPPHRfM/s1600-h/IM000300.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5193888265647633826" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SBRl2_T_NaI/AAAAAAAAAgc/MRxhlPPHRfM/s400/IM000300.JPG" border="0" /></a><br /><span style="font-size:85%;">Fotografía del festival Mucho Más Mayo 2007, con el Poema 007 del cartagenero José Alcaraz Pérez. </span><p></p><br /><p><span style="font-size:85%;"><strong>Poema oo7</strong><br /><br /><em>Tú que me estás leyendo<br />ya tienes media culpa<br />de este poema.<br />Te has ganado el permiso<br />la licencia de matar<br />cualquiera de mis pensamientos,<br />porque ahora también son tuyos.<br />Pero, cuidado,<br />piensa que cuando me abandones<br />tus recuerdos serán<br />la huella de este dulce crimen,<br />y sólo yo,<br /><br />arrugado entre las palabras<br />el cuerpo del delito<br /></em><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SBV8OPT_NdI/AAAAAAAAAg0/YuaGvRIwfMU/s1600-h/cn.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5194194329312114130" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SBV8OPT_NdI/AAAAAAAAAg0/YuaGvRIwfMU/s400/cn.jpg" border="0" /></a><br /><br />José Alcaraz Pérez es el ganador del premio de poesía "Murcia Joven 2007", acaba de publicar "Usted está aquí". Participó en los encuentros poéticos Ardentísima 2004, escribe letras y las adapta para el músico Raúl Liarte. Colabora, entre otras, con la revista "El Coloquio de los Perros" y en la actualidad estudia Filología Hispánica en la UNED.<br /><br />Blog personal de José Alcaraz Pérez:<br /><a href="http://josealcaraz.blogspot.com/">COMO NO IBA DICIENDO... (cosas del más acá);Blog personal del Conde Niño: trasunto de José Alcaraz, piscis con ascendente poeta, autor del poemario “Usted está aquí” (2007), y poco más.<br /></a></span></p><p><span style="font-size:85%;">Otros poesías suyas<br /><br /><strong>BÚSQUEDA </strong><br /><br /><em>Perdí una vez<br />la vida<br />en la vida.<br />¿No te ha pasado nunca?<br />Es como si perdieras un reloj<br />de arena,<br />grano a grano, en la arena de una playa.<br />¿No te ha pasado nunca?<br />A mí tampoco, pero<br />definitivamente la perdí<br />una vez de esa forma,<br />y sólo<br />cuando me pierdo dentro de mí mismo<br />soy capaz de encontrarla.<br /><br /></em><strong>Materia invisible</strong><br /><br /><em>Silencio, el aire está de luto.<br />Luto blanco y abstraído. Bondadoso, alegre.<br />Emociones del tamaño de un sabor a azúcar<br />vuelan por el aire que circunda mis pensamientos.<br />Si mi alma tuviera fronteras, serían de agua,<br />igual que las de mis ojos, y en ellas habría sueños<br />montando guardia ahora mismo.<br />Me evaporo, despavesando las últimas cenizas de mi cuerpo.<br />Me rezo a mí mismo una oración inventada<br />por esa parte de mi sombra que no conozco,<br />suspendido en neuronas sensibles,<br />imágenes sofisticadas y palabras taxativas.<br />Duro así lo que tarda en llover. Y la lluvia soy yo.<br />Y caigo sobre el ruido del planeta,<br />sonando de la misma forma<br />que un metal golpeado por el paso de la vida.<br /><br /></em></span></p><p><span style="font-size:85%;"><em></em></span></p><p><span style="font-size:85%;"><em><strong>Cartagena Por Inasperada</strong></em></span></p><br /><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxnQIoWcPjTPhJVizLnVb2GASbN8H8l7NH4_Yc9VajV8wnGc44MxwjMuAEhF9KY6G0rhXIboINdOaX5QhXkSw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe>trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-7284125799615082342008-06-22T06:38:00.000-07:002008-06-22T06:49:53.722-07:00PÁJAROS PERDIDOS "Rabindranath Tagore"<a href="http://1.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SF5Ya3-1XtI/AAAAAAAAAoA/ko_e2xcW6UI/s1600-h/A+case+of+you-.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://1.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SF5Ya3-1XtI/AAAAAAAAAoA/ko_e2xcW6UI/s400/A+case+of+you-.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5214702637268950738" /></a><br />16<br />Me he sentado, esta mañana, en mi balcón, para ver el<br />mundo. Y él, caminante, se detiene un punto, me saluda y<br />se va.<br /><br /><br />10<br />Como el anochecer entre los árboles silenciosos, mi pena,<br />callándose, callándose, se va haciendo paz en mi corazón.<br /><br />11<br />No sé qué dedos invisibles sacan de mi corazón, como una<br />brisa ociosa, la música de las ondas<br /><br />15<br />No te dejes tu amor sobre el precipicio.<br /><br />2<br />Vagabundillos del universo, tropel de seres pequeñitos,<br />¡dejad la huella de vuestros pies en mis palabras!<br /><br />3<br />Para quien lo sabe amar, el mundo se quita su careta de<br />infinito. Se hace tan pequeño como una canción, como un<br />beso de lo eterno.<br /><br />12<br />-Mar, ¿qué estás hablando?<br />-Una pregunta eterna.<br />-Tú, cielo, ¿qué respondes?<br />-El eterno silencio.<br /><br />5<br />El desierto terrible arde todo por el amor de una yerbecita; <br />y ella le dice que no con la cabeza, y se ríe, y se va<br />volando...<br /><br />14<br />El misterio de la vida es tan grande como la sombra en<br />la noche. La ilusión de la sabiduría es como la niebla del<br />amanecer.trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-18535990313013086322008-06-01T14:17:00.000-07:002008-06-01T14:24:29.745-07:00The sky - Leonard Cohen (Canada, 1936 - )<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SEMTZbXMY-I/AAAAAAAAAnI/OJXlruWrEjI/s1600-h/cohen.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://3.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SEMTZbXMY-I/AAAAAAAAAnI/OJXlruWrEjI/s400/cohen.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5207026921733120994" /></a><br />Cielo<br /><br />Los grandes pasan<br />pasan sin tocarse<br />pasan sin mirarse<br />cada uno sumido en el gozo<br />cada uno en su fuego<br />No tienen necesidad<br />el uno del otro<br />tienen la más profunda de las necesidades<br />Los grandes pasan<br /><br />Registrados en algún cielo múltiple<br />grabados en alguna risa sin fin<br />pasan<br />como estrellas de diferentes estaciones<br />como meteoros de diferentes siglos<br /><br />Fuego inalterado<br />por el fuego que pasa<br />risa inatacada<br />por el confort<br />se pasan los unos a los otros<br />sin tocarse sin mirarse<br />necesitando saber tan sólo<br />que los grandes pasan<br /><br />Versión de Antonio Resinestrainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-83316465974029350002008-05-21T05:47:00.000-07:002008-05-27T02:20:40.352-07:00Not dark yet - 24 de Mayo<object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ijiVYgvbP1M&hl=es"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ijiVYgvbP1M&hl=es" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object><br /><br />Shadows are falling and I've been here all day<br />It's too hot to sleep and time is running away<br />Feel like my soul has turned into steel<br />I've still got the scars that the sun didn't heal <br />There's not even room enough to be anywhere<br />It's not dark yet, but it's getting there<br /><br />Bob Dylantrainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-91612785411893761552008-03-07T07:12:00.000-08:002008-12-10T02:34:10.900-08:00Versos de E.E Cummings para un 17 de septiembre<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SMPlAVGHrYI/AAAAAAAAAwI/AUPronHa4C8/s1600-h/untitled.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5243286185014963586" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SMPlAVGHrYI/AAAAAAAAAwI/AUPronHa4C8/s400/untitled.bmp" border="0" /></a><br /><br /><br />Con sólo mirarme me liberas,<br />aunque yo me haya cerrado como un puño<br />siempre abres<br />pétalo tras pétalo mi ser,<br />como la primavera abre con un toque<br />diestro y misterioso su primera rosa.<br />Ignoro tu destreza para cerrar y abrir<br />pero, cierto es que algo me dice<br />que la voz de tus ojos<br />es más profunda que todas las rosas.<br />Nadie, ni siquiera la lluvia,<br />tiene manos tan pequeñas<br /><br />E.E Cummings <br /><br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SMPn-J4skeI/AAAAAAAAAwQ/VG-4oiPpTgI/s1600-h/manos2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SMPn-J4skeI/AAAAAAAAAwQ/VG-4oiPpTgI/s400/manos2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5243289446181016034" /></a><br /><br /><br /><br />Amo mi cuerpo cuando está con<br />tu cuerpo, es un cuerpo tan nuevo<br />de superiores músculos y estremecidos nervios.<br />Amo tu cuerpo, amo sus actos,<br />amo sus preguntas, amo, palpar las vértebras<br />de tu cuerpo y tus huesos y la estremecida<br />firme suavidad a la que quiero<br />una y otra vez<br />besar, amo este beso, esto y aquello de ti,<br />quiero frotar suavemente el sacudido vello<br />de tu eléctrica piel, y lo que sea acabe<br />en dividida carne... y los grandes ojos, trozos de amor,<br />y tal vez la estremecida emoción<br />tan siempre renovada de estar sobre ti.<br /><br />E.E Cummings <br /><br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SMPo0__x4mI/AAAAAAAAAwg/67mar7I_IIc/s1600-h/manosol2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/SMPo0__x4mI/AAAAAAAAAwg/67mar7I_IIc/s400/manosol2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5243290388419175010" /></a>trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-13673976208628812252008-03-06T05:12:00.001-08:002008-03-06T05:15:06.683-08:00Por el 8 de Marzo - Malos Tiempos - Fernando garcín<blockquote>Por las mujeres que aún sufren</blockquote><br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/R83tLni0BPI/AAAAAAAAAak/6QEVDWFhkr0/s1600-h/Algunas_Mujeres_Negro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174052330767910130" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/R83tLni0BPI/AAAAAAAAAak/6QEVDWFhkr0/s400/Algunas_Mujeres_Negro.jpg" border="0" /></a><br /><br />"Hagamos una pausa en los placeres de la vida<br />Y compartamos con los pobres su pesar.<br />Hay una canción que siempre nos acompañará,<br />Ay, malos tiempos, que no vuelvan nunca más."<br /><br />(Stephen Foster; adaptación de F. Garcín a partir de traducción de A.J. Iriarte)<br /><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/6kApb_010BA"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/6kApb_010BA" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object><br /><br />MALOS TIEMPOS<br />(autor: Stephen Foster; texto adaptado por F. Garcín y A. J. Iriarte).<br />Grabado en 2005, masterizado en 2006.<br />F. Garcín: voz<br />Néstor M: guitarras, bajo, percusión, arreglos.<br />Sara Lliso: violoncello<br />Videomontaje creado por Inasperadatrainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-63423246447981472672008-03-06T05:01:00.000-08:002008-03-06T05:08:51.034-08:00Gestos de Mujer - (Por el Día Internacional de la Mujer)<div align="center">Autores Ina Guillén Y Jose Bel Sala </div><div align="center">Título de la secuencia: " Como Antes"<br /><br /></div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/R8_r43i0BSI/AAAAAAAAAa8/rpbFnjDKjMc/s1600-h/la+Espera.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174613859087156514" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/R8_r43i0BSI/AAAAAAAAAa8/rpbFnjDKjMc/s400/la+Espera.jpg" border="0" /> <p align="center"></a><br />1- La Espera<br /></p><a href="http://1.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/R8_rv3i0BRI/AAAAAAAAAa0/GCBIt-dUJas/s1600-h/La+esperanza.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174613704468333842" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/R8_rv3i0BRI/AAAAAAAAAa0/GCBIt-dUJas/s400/La+esperanza.jpg" border="0" /> <p align="center"></a><br />2- La Esperanza<br /></p><a href="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/R8_riHi0BQI/AAAAAAAAAas/9pZO-oItHOw/s1600-h/lo+esperado.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174613468245132546" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/R8_riHi0BQI/AAAAAAAAAas/9pZO-oItHOw/s400/lo+esperado.jpg" border="0" /> <p align="center"></a><br />3- Lo esperado</p>trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-39982556984837322232008-02-25T03:34:00.000-08:002008-02-25T04:49:54.289-08:00presentación del Cantante Mudo en Villaesperanza<span style="font-size:85%;"></span><div align="left"><br /></div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/R8KrFH7fhTI/AAAAAAAAAaU/adVAdP6N3R4/s1600-h/villaesperanzamudo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5170883426691024178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/R8KrFH7fhTI/AAAAAAAAAaU/adVAdP6N3R4/s400/villaesperanzamudo.jpg" border="0" /></a><br /><div align="left"><span style="font-size:85%;">Presentación del Cantante Mudo, Si las casas son de alguien en Villaesperanza</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;">Cartagena- ( 22- 02-2007)<br /></div></span><strong><em></em></strong><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;"><strong><em></em></strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;"><strong><em>Gracias a Villaesperanza por dar cabida al Cantante Mudo </em></strong></span></div><span style="font-size:85%;"><div align="center"></div><div align="center">El Cantante Mudo, Si las casas son de alguien historias y alucinaciones del Cantante Mudo y sus otros dos compañeros, El Raro Ismael que deambuló toda la noche por el barrio sin encontrar el lugar, sabemos que llegó al parecer, La Bailarina Morfina se quedó dormida en un giro...al día siguiente pidió disculpas, el Cantante Mudo dormía, El raro Ismael seguía perdido...<br /><br /></div><p><a href="http://3.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/R8Kuc37fhUI/AAAAAAAAAac/qR_YJcqCcsA/s1600-h/ferantes.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5170887133247800642" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/R8Kuc37fhUI/AAAAAAAAAac/qR_YJcqCcsA/s400/ferantes.jpg" border="0" /></a><br />Libro List<br /><br />1- Introducción Por Jesús Zomeño, editor del Libro del Cantante Mudo - No pecó de vanidad y se limitó a leer una sola página- ( eso sí de tamañao descomunal), habló de lo que supone para él el ser editor, de la velocidad y la lentitud.<br /><br />2- Canicas- Lectura de este texto incluido en el libro y entrega de canicas a los asistentes.<br /><br />3- Canciones ( De Fernando Garcín y música de Jesús Maestro)<br /><br />-Plegaria 709<br />-El fumador sonánbulo ( estreno)<br />-Me voy a dormir contigo ( estreno)<br />- Cajas ( versión alternativa 2008)<br /><br />4- Calcomanías ( que se encuentran en la segunda parte del Libro del Cantante Mudo) - Calcomanió y las regaló acompañadas de objetos diversos...<br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/R8KrE37fhSI/AAAAAAAAAaM/Ys3Xftyggm0/s1600-h/cantantemudo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5170883422396056866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/R8KrE37fhSI/AAAAAAAAAaM/Ys3Xftyggm0/s400/cantantemudo.jpg" border="0" /></a><br /><br /><em>Algunas calcomanías</em><br /><br />Gira la peonza en la lluvia<br />sabe donde está<br /><br />Te he traido una concha marina<br />para que sepas que hay belleza en la mitad<br />aunque queramos el doble<br /><br />Una habitación llena de gente<br />te hace el boca a boca<br /></p><p>(c)Fernando Garcín<br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/R8KrEn7fhRI/AAAAAAAAAaE/zBcpnmr9rQQ/s1600-h/jose&mudo1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5170883418101089554" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z55GRW0hS1w/R8KrEn7fhRI/AAAAAAAAAaE/zBcpnmr9rQQ/s400/jose%26mudo1.jpg" border="0" /></a><br /><br />Todo ello Gracias a la colaboración inestimable , como tecnico de sonido, de Jose Bel Sala ( a las seis de la tarde parecía imposible, pero lo arregló...). Gracias tambien a Merche Bel Sala por las fotos, y a Mª José Lucas por atreverse con la cámara de video y como no gracias tambien al público que participó, que fué receptivo y animado.( Y que nos hizo gentilmente el boca a boca)<br />Y todo ello aderezado por los magnificos , cocteles, zumos y batidos con los que nos obsequia Pepe, dueño de Villaesperanza y la amabilidad de Caty y los camareros que nos los sirvieron...<br /><br />La belleza de Villaesperanza<br /></span></p><br /><div><embed style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 300px" name="flashticker" align="middle" src="http://widget-59.slide.com/widgets/slideticker.swf" type="application/x-shockwave-flash" quality="high" scale="noscale" salign="l" wmode="transparent" flashvars="cy=bb&il=1&channel=144115188084186457&site=widget-59.slide.com"></embed> <div style="WIDTH: 400px; TEXT-ALIGN: left"><a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=144115188084186457&map=1" target="_blank"><img src="http://widget-59.slide.com/p1/144115188084186457/bb_t041_v000_s0un_f00/images/xslide1.gif" border="0" /></a> <a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=144115188084186457&map=2" target="_blank"><img src="http://widget-59.slide.com/p2/144115188084186457/bb_t041_v000_s0un_f00/images/xslide2.gif" border="0" /></a></div></div>trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-22797269784174374982008-02-25T03:03:00.000-08:002008-02-25T03:06:28.575-08:00En Un Abrazo - Fernando Garcín, La Gran Esperanza Blanca, Raquel García FasCanción interpretada por Fernando Garcín con el grupo La Gran Esperanza Blanca y Raquel García Fas en la sala Matisse de Valencia el 1 de Junio de 2007. Presentando el disco "Tiempo y Detalles". Texto y música Fernando Garcín.<br /><br />A song performed by Fernando Garcin and the band La Gran Esperanza Blanca with Raquel García Fas. Sala Matisse, Valencia, Spain, June 1th 2007, introducing the new Garcin album " Tiempo y Detalles". <br /><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/idP5s8NdUNs&rel=1"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/idP5s8NdUNs&rel=1" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object>trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-63536249918003038212008-02-25T01:59:00.000-08:002008-02-25T03:08:11.947-08:00LLevame allí / The lightCanción interpretada por Fernando Garcin (voz, texto) y Carlos Carrasco (guitarra, armónica) en el´Día Europeo de la Música, en la Sala Matisse, Valencia, 21 de junio de 2007. Letra adicional por Lady Haig.<br /><br />A Song performed by Fernando Garcin (voice, lyrics) and Carlos Carrasco (guitar, harp). European Day of Music 2007. June 21th. Sala Matisse. Valencia, Spain. Additional lyrics by Lady Haig <br /><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Tn9PPG2NhFY&rel=1"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Tn9PPG2NhFY&rel=1" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object>trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2877485089059649541.post-10428755606037313452008-01-22T05:43:00.000-08:002008-12-10T02:36:27.223-08:00Most of the time, Bob Dylan<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/JgkkNOctW3A&hl=en"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/JgkkNOctW3A&hl=en" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;">Most of the time</span><br /><span style="font-size:85%;">She ain't even in my mind,</span><br /><span style="font-size:85%;">I wouldn't know her if I saw her</span><br /><span style="font-size:85%;">She's that far behind.</span><br /><span style="font-size:85%;">Most of the time</span><br /><span style="font-size:85%;">I can't even be sure</span><br /><span style="font-size:85%;">If she was ever with me</span><br /><span style="font-size:85%;">Or if I was with her.</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;">Most of the time</span><br /><span style="font-size:85%;">I'm halfway content,</span><br /><span style="font-size:85%;">Most of the time</span><br /><span style="font-size:85%;">I know exactly where I went,</span><br /><span style="font-size:85%;">I don't cheat on myself, I don't run and hide,</span><br /><span style="font-size:85%;">Hide from the feelings, that are buried inside,</span><br /><span style="font-size:85%;">I don't compromised and I don't pretend,</span><br /><span style="font-size:85%;">I don't even care if I ever see her again</span><br /><span style="font-size:85%;">Most of the time.</span>trainofdreamshttp://www.blogger.com/profile/03737436453422670377noreply@blogger.com0